Ольга Пахомова-Скрипалёва

Ольга Пахомова-Скрипалёва

Ольга ПахомоваРодилась и живёт в Москве. Член СП Москвы и Литфонда России, по образованию литературный редактор.

Книги: «Репетиция» (1996), «Белые ноты» (2000), «Стихотворения» (2009), «Театр одного дождя» (2010), «Мартовские виды» (повесть, 2010). Стихи, публицистика, проза опубликованы в журналах: «Дружба народов», «Живоносный Источник»,  «Литературная учеба»«Кукумбер», «Наука и религия» и др.; в альманахах сетевых:  «Вечерний Гондольер»«Флейта Евтерпы», «Поэзия.ру» и бумажных: «Поэзия», «Каштановый дом», «Мистерия бесконечности»,  «Королевство ДеТвориния», «Самое время», «45-я параллель. Антология» (2010) и др.

 

 Точка отсчёта

(Опыт автобиографии)

 

Детство моё и часть юности прошли в бывшей подмосковной усадьбе Голицыных Кузьминки с одичавшими яблоневыми садами на костях окрестных деревень, целебным родником, музыкальным павильоном с конными статуями – копиями аничковомостовских, прудами и плотиной возле «мельницы Кузьмы», где ещё недавно жила пара белых лебедей. Там и были написаны первые строки. Время их написания соотносится с первым воспоминанием. А это и есть точка отсчёта: воскресает всё то, что из памяти превращается в прозрачное душевное вещество, где-то до времени зреет, переосмысливается, перечувствуется, но составляет энергию самой этой жизни. Память коллекционирует дыхание событий, и вот по этому разноритменному состоянию дыхания можно воссоздать образ прошедшего.

...Я и мама идём летним солнечным днём асфальтированной дорожкой в парке Кузьминки. Мне года три плюс-минус полгода. Из репродуктора (были такие «колокольчики» в шестидесятых) доносится музыка весёлая, вальсовая. Туго стянуты мои волосы бантами, их явно больше чем нужно: волосёнки не ахти, зато вся голова — в бабочках. Лица маминого той поры не помню. Шершавая ладонь медика да запах духов «Красная Москва». Платочком, пропитанным этими духами, мама оттирает мне мордаху, перепачканную мороженным. Но вот яркая вспышка: две чёрные статуи. Лошадь, вставшая на дыбы, и человек, голый, чёрный, с блестящим на солнце рельефным телом, держит её под уздцы...

Давно нет на свете мамы, записавшей в клеенчатой тетради первое в жизни двустишие трёхлетней дочери: «Как нам радостно с тобой, // в нашей комнате покой». Влахернское-Кузьминки превратились в шоу-парк с карусельно-попкорновой суетой, лебеди улетели, а архитектор Жилярди, буде у него возможность (предположим) зайти на Конный двор князей Голицыных, недоуменно озирал бы то, во что превратился нынче его проект...

Всё остальное – в стихах. Разве не есть они автобиография, высвеченные случайно кадры нашей жизни?

Подборки стихотворений

Эссе и заметки об авторах