Приходит врач, на воробья похожий, и прыгает смешно перед постелью. И клювиком выстукивает грудь. И маленькими крылышками машет. – Ну, как дела? – чирикает привычно. – Есть жалобы?.. – Я отвечаю: – Есть. Есть жалобы. Есть очень много жалоб... Вот, – говорю, – не прыгал с парашютом... Вот, – говорю, – на лошади не ездил... По проволоке в цирке не ходил... Он морщится: – Да бросьте вы! Не надо! Ведь я серьёзно... – Я серьёзно тоже. Послушайте, великолепный доктор: когда-то в Омске у большой реки мальчишка жил, затравленный войною... Он так мечтал о небе – синем-синем! О невозможно белом парашюте, качающемся в тёплой тишине... Ещё мечтал он о ночных погонях! О странном, древнем ощущенье скачки, когда подпрыгивает сердце к горлу и ноги прирастают к стременам!.. Он цирк любил. И в нём – не акробатов, не клоунов, не львов, больших и грустных, а девочку, шагающую мягко по воздуху, спрессованному в нить. О, как он после представлений клялся: «Я научусь! И я пойду за нею!..» Вы скажете: – Но это всё наивно... – Да-да, конечно. Это всё наивно. Мы – взрослые – мечтаем по-другому и о другом... Мечта приходит к нам ещё неосязаемой, неясной, невидимой, неназванной, как правнук. И остаётся в нас до исполненья. Или до смерти. Это всё равно. Мы без мечты немыслимы. Бессильны. Но если исполняется она, за ней – как ослепление – другая!.. Исполнилось лишь самое начало. Любовь исполнилась и крик ребёнка. Исполнились друзья, дороги, дали. Не все дороги и не все друзья, – я это понимаю!.. Только где-то живут мечты – наивные, смешные, – с которых мы и начали мечтать. Они нам в спины смотрят долго-долго – вдруг обернёмся и «спасибо!» скажем. Рукой взмахнём: – Счастливо!.. Оставайтесь... Простите за измену. Мы спешим... – Но, может, это даже не измена?! ...А доктор собирает чемоданчик. Молчит и улыбается по-птичьи. Уходит. И уже у самой двери он тихо говорит: – А я мечтал... давно когда-то... вырастить овчарку... А после подарить погранзаставе... И не успел... – Действительно, смешно.
Популярные стихи