Сергей Пагын

Сергей Пагын

Рукавом, пропахшим весёлой влагой – 
виноградной кровью, бурлящей тьмою, 
вытираешь лоб, говоришь с собакой, 
говоря на деле с самим собою. 
  
Пусть вино побродит в дубовой бочке, 
наберётся истины и мерцанья… 
Каждый миг кончается многоточьем, 
каждый звук кончается умираньем. 
  
И теперь ты чувствуешь всё острее: 
кислый вкус дымка от дворовой печи, 
что горит, безлиственный воздух грея, 
замиранье снов, 
убыванье речи. 
  
А начнут мести снеговые мётлы, 
и графин наполнишь ты жизнью винной, 
мы тогда оставим глоток для мёртвых 
и немного музыки 
неисполнимой…