Только в Крым
Под колёсный ритмический степ
На знакомства мне вновь повезёт...
Синим полозом поезд ползёт
Через знойную южную степь.
Мне бы взять – да осваивать Рим,
Не в угоду капризной душе...
Ей решительно ясно уже –
Только в Крым,
только в Крым,
только в Крым!
Мозг на душу обидой горит:
– Ну, на кой тебе Крым, на какой?
Но за окнами – снова Джанкой
И восточный вполне колорит.
Встанут горы. И вспыхнет листва.
И опять – кипарис и миндаль.
Юг Тавриды. Безбрежная даль.
Синева,
синева,
синева...
Я буду сам себе завидовать
Смотри, как мыс со свистом режет
Шуршащую волну зелёную...
На этой части побережья –
Такие бухты потаённые,
И ввысь стремящиеся скалы,
На них цветут деревья бантами...
В одной из бухт побудем малость
Единственными оккупантами.
И станет воздух весь пропитанным
Щемящей жадностью познания...
Я буду сам себе завидовать,
Скользя по лезвию желания.
На Керченский хочу я полуостров
Влекут Париж нас, Лондон или Осло,
Но дань любви отдам родной земле –
На Керченский хочу я полуостров
Попасть в прозрачном крымском сентябре.
За мной друзья заедут спозаранок.
У них — авто. А я уже готов...
И станет степь стелиться самобранкой,
Дивя зверьём и запахом цветов.
Полынный ветер непрерывно горек,
Но благостен – исчезла суета...
Скалистый берег. Здесь когда-то город
Милетских греков жил и процветал.
Ну, а теперь – руины, змеи, пустошь,
Обломки амфор, мидий да костей...
И море пожирает с гулким хрустом
Античный град по имени Китей.
Ах, звуки жизни, вы куда пропали?
Хочу вас слышать! Силюсь! Не могу...
Вы иногда лишь чудитесь в рапанах,
Разбросанных на диком берегу.
А пред глазами – Ак-Кая
Беря натужно рубежи,
Пыхтит, карабкается джип,
Рычит и фыркает, но вот и плоскогорье...
А пред глазами – Ак-Кая,
И снова в потрясенье я
Красою циклопичной Белогорья.
Здесь степь, как скифская стрела,
Прервать шальной полёт смогла,
У Таврских гор ослабив вдруг порывы...
Стою у мира на виду,
И лишь захватывают дух
В безумии скользящие обрывы.
Почти отвесная стена...
О, скольких видела она,
Нырнувших вниз по чьей-то злобной воле...
А мне бы крылья заиметь,
А мне бы ввысь, взмахнув, взлететь
И не упасть на этом крымском поле...
________
Ак-Кая (тюрск.) – Белая Скала.
Отвесная скальная стена (100 м) вблизи
с. Белая Скала Белогорского района
в Центральном Крыму. Один из наиболее
замечательных памятников природы Крыма.
С глубокой древности – место обитания человека,
совершения разнообразных культов,
осуществления казней. В районе Ак-Каи снято
несколько художественных фильмов,
в том числе – «Всадник без головы».
В старом парке
Время многое здесь запустило на слом:
Девяностых каток прокатился нещадно...
И ограду ажурную – в металлолом,
И донельзя избит весь бетон танцплощадки.
Старый парк, мой приятель, во многом – иной,
Мир ветвистых красавцев изрядно прорежен...
Только клёны всё также шумят надо мной,
Пробуждая нежданно забытую свежесть.
Где-то здесь повстречал я когда-то рассвет,
Нежной стала рука в обрамлении кружев...
Память, будто бы, гончая, взявшая след,
По аллеям тенистым безудержно кружит...
И только тополя
Как в прошлом ненадёжно всё и тонко:
Коснёшься чуть – и нить оборвалась...
И только тополя – гляжу – и только
Пока ещё удерживают связь
Мою с прошедшим. У тенистой речки
Пускай звучат иные голоса,
Но также зеленеют эти свечки,
Поставленные вечным Небесам.
Ветра их кроны часто беспокоят.
В них птицы шумно гнёзда мастерят...
И помнят обо мне они такое,
Что я давно забыл и растерял.
…И Нюрка в сарафане у крыльца
Нас «юнкерсы» и «мессеры»
Месили больше месяца,
Огнём вбивая в землю тут и там.
И не понять, где фронт, где тыл,
Пылают хаты и мосты,
А мы все – заскорузлились в бинтах.
Хрипел наш старшина Федько,
Слова сплетая в горький ком: –
К своим прорвёмся, рано нам на тлен!
А перед этим, сплюнув «бля!»,
Он лейтенанта расстрелял,
Когда тот вякнул, дескать, лучше в плен.
Ах, нам бы верить старшине,
Да ни одной гранаты нет!
Пять «трёхлинеек» на десятерых...
Патронов мало, дело – швах!
И пуд усталости в ногах,
И глушат рёвом танки немчуры...
Откуда ж столько их взялось?!
Нет! Не поможет нам «авось»...
Вон прут и прут, без края и конца!
И чую, час настал сказать: –
Прощайте, мамкины глаза
И Нюрка в сарафане у крыльца...
А я устал, ребята
Я вовсе не несчастный
С ущербною судьбой,
Но всё ж ходил я часто
Под барабанный бой.
И был неглупый, вроде,
С задатками огня...
Но...
На каждом повороте
Все «правили» меня!
Всегда был кто-то в чине
И с очень громким ртом...
Эх, как меня учили
И щёлкали кнутом!
Все в ногу: – Трали-вали!
Поют. А я молчу.
Как в душу мне вбивали
Зачатки стадных чувств!
А я устал, ребята,
От ваших всех утех!
От вас бы мне куда-то
Подальше ото всех...
Туда, где Божьих дланях,
В неведомой дали
Несбывшихся желаний
Тоскуют корабли...
Стикс
В той реке вода, почитай, всегда
Вся черным-черна и колючая.
Сколько душ вокруг да премерзкий звук –
День и ночь скрипят там уключины.
Дабы звук не стих над рекою Стикс,
Перевозчик там машет вёслами.
Вопль стоит и стон, а старик Харон
Лишь на мёртвый люд скалит дёснами.
Бородат и зол. Требует обол
За доставку душ в царство Вечности.
Денег нет? Адью! Не садись в ладью –
Шляйся берегом в бесконечности!
Ах, моя душа – нету ни гроша –
Станет берегом Стикса маяться,
Но за скорбный вид всё ж возьмут в Аид –
Старина Харон над ней сжалится…
А себе в гранёный – водки...
Друзья, друзья! Какой раскол в стране!
Сергей Есенин
Над могилою отца
Соловьи терзают глотки...
Я себе плеснул винца,
А отцу в стаканчик – водки.
Ломтик хлеба положил
На пластмассовую ёмкость...
И присел. И затужил.
Сердце то замрёт, то ёкнет,
К памяти – летит на дно.
А сосна качает веткой...
Ты прости, меня, родной,
Что я здесь бываю редко.
Что не там торю свой след,
Жизнь не выстроил парадной...
Я, отец, чертовски сед
И судьбой помят изрядно.
А ведь многое имел,
Точно знал, что сердцу надо!
Нынче глохну в кутерьме
Я в стране полураспада.
Не моя, поверь, вина,
Что не дружен со стихами –
Перманентная война
В Украине не стихает!
Всех умело «развели»,
Оскотинились все нравы...
Ни вблизи, и ни вдали
Не поймёшь, кто нынче правый.
А у вас на Той войне,
Как по мне, всё было проще –
Немец – враг! И пули росчерк
Всем дарил свинец вдвойне.
Всё у нас – наоборот...
Стали мы идейно вшивы...
Продымился наш народ
Весь насквозь Майданной шиной.
И от ненависти пьян –
Где ж тут совладать с собою?!
И славяне бьют... славян
В Украине смертным боем!
Тонет мир во тьме и лжи.
Честь безумно поредела...
Прав, отец, что не дожил
До такого беспредела...
Над могилою отца
Соловьи терзают глотки...
Я отцу – плеснул винца,
А себе в гранёный – водки...
* * *
Возле водолазного причала
По утрам зеркалится вода...
Если б можно жить начать сначала,
Я бы не уехал никогда!
Не покинул свой приморский город,
Где гудит волны извечный ток...
И, быть может, не был бы так горек
Жизни почти прожитой итог.
Кто я нынче? Кем обезоружен
Мой талант – эпохой иль судьбой?
Я одной – почти не нужен,
И не люб, похоже, я другой.
А безвременья тупые нормы
Сняли стружку с наших светлых лиц...
Я ношусь, как дурень с рванной торбой,
В клетке государственных границ...
© Сергей Скорый, 2013 – 2015.
© 45-я параллель, 2015.