Сергей
Скорый

 О, строки – выросшие дети…

Есть радость с привкусом полыни… 
Твои стихи, твой светлый гимн, 
Опубликованные ныне 
Уже – принадлежат другим. 
  
Но, что лукавить: сам спешил 
Дарить слова, как гроздь рябины, 
Скорей! Пока не подрубило 
Судьбою дерево души… 
  
О, строки – выросшие дети, 
Переступившие порог… 
И пусть я – вовсе не пророк: 
Вам жить и жить на белом свете…