Татьяна Крещенская

Татьяна Крещенская

Золотое сечение № 7 (427) от 1 марта 2018 года

Начитывать стихи легко и отрешённо…

* * *

 

Начитывать стихи бесстрастно, безучастно,

Чтоб автор проступал, переступив черту,

Чтоб вдохом правил он меж запятых и гласных,

И паузы держать, как леденец во рту.


Чтоб размыкался круг, не чувствуя начала,
И двигался поток, не ведая чтеца,
Чтоб слышал, но не слух, а то, что в нас настало,
И проступало вдруг от первого лица.

Начитывать стихи легко и отрешённо,
Вполголоса, нутром, как ведать, как дышать,
Как считывать скрижаль, как понимать законы
Природы, естества, как пятерню разжать.

 

* * *

 

Услыхала с порога
В этом памятном сне:
Ты рассказывай Богу,
Не рассказывай мне.
В каждом слове есть тайна,
И зарубка – в строке,
Ничего не случайно,
Даже спичка в руке.
То, что есть – не утрата, –
Только то, что лишь есть,
Пусть не больше карата
Эта жизнь, эта песнь,
Ничего нет важнее
Этой ночи и дня,
Это смерти – нежнее
И страшнее огня.
Не потворствуй и слогу,
Что звучит, как вчерне,
Ты рассказывай Богу, –
Не рассказывай мне.

 

* * *

 

Единожды шагнув навстречу,
Спустивши слово с поводка,
Скорей всего, лишишься речи,
И дрогнет над листом рука.

 

Подступит глухота паучья, –
И фальшь перегрызает нить,
И задыхаются созвучья,
И ничего не изменить.

 

* * *

 

Когда опускается вечер на плечи,
Окутав своей тишиной,
Тогда начинаются тихие речи
Меж небом вечерним и мной.

 

О том, как ни в чём не избегнуть усилья,
Как жизнь эта всё ж хороша,
Что, если порою в земном и бессильна,
То в вечном всесильна душа.

 

* * *

 

Поскольку пристало мне больше молчать,
На Музы призыв не всегда отвечать,
То сколько могла – я молчала.

 

А смерть, что прошла между нами босой,
Как росчерка знак, со слепящей косой,
Навеки нас вновь обвенчала.

 

* * *

 

Есть место, где носятся демоны боли
И холод крадётся голодный и гулкий,
И нет им покоя, их – тьма или боле
В скрещении шпаг сквозняков переулков.
 

И тело земное их вечно прельщает, –
У смерти в любимцах помощники эти,
Есть в городе место, и смерть там живая,
Где носятся демоны боли и ветер.
 

* * *

 

Время не лечит, время калечит и губит,
время утюжит, время – оно монолитно,
это застывшее что-то – никто не разрубит,
нет ничего в нём – ни смысла, ни жизни, ни ритма.
Мёртвое что-то, но мы его мыслим дискретно,
временем суток, сезонами, памятью, снами,
мраком ночным и дневным ускользающим светом,
тем, что ещё почему-то случается с нами.
Время и мысли становятся равны друг другу,
надо ведь жить ради тех, кто родился, кто умер,
время подобно и счастью, и сну, и недугу,
круг циферблата – всегда несмолкающий зуммер.

 

* * *

 

Ты крутись-вертись, ты крутись, земля,
Пусть в душе вмещаются ад и рай,
Есть ещё и хлеб, и горячий чай,
Двадцать одно зёрнышко миндаля.

 

Всё едино здесь, Бог Он – Бог
И метафора, и глагол,
И стезя, и высокий во тьме порог,
Всяк при свете наг, а точнее – гол.

 

И одежда-кожа твоя легка,
И сума пуста, и её отбрось,
А строка ведёт в облака,
Не помогут на земле ни ключи, ни трость.

 

Ключ в руках всегда не от той двери,
Дом – не дом всегда, лишь набор вещей,
Даже если ты один – говори,
Даже если свет в груди, он – ничей.

 

Нет планеты зла, ты крутись, крутись,
Мы твои дожди, мы твоя трава,
Мы твои снега, твои смерть и жизнь,
Но, у нас, прости, не твои слова.

 

* * *

 

Сны опять из жизни не моей,
Не из этой, – будущей ли, прошлой.
Я – другая в них. Что нужно ей
В этой моей жизни, мной заброшенной?

 

Ей как будто любопытно здесь,
В снах моих, пришедшей ниоткуда,
Чужды ей стихи и эта песнь,
И поэтов явленное чудо.

 

Крутится сансары колесо.
Савана ли, майи покрывало...
Неужели я забуду всё,
Как уже однажды забывала.

 

3 апреля 2017

 

Что стало бы с Мариной или Анной,
Когда б они прошли иную сеть,
Что стало бы с прекрасным Мандельштамом…
У всех времён и пряник свой, и плеть.

 

Здесь вызревает глухота паучья,
Здесь куклятся и множатся стихи,
Сквозь паутину падают созвучья,
Беря свои фальшивые верхи.

 

Наверное, бывает в мире время,
Когда слова глубинным снам под стать,
И ветер тот – другое дуновенье,
И полночь та, да нечего сказать.

 

Смотрю в окно, где утро не умыто,
Вскипает день на медленном огне,
И знаю я, что есть такое сито
Из тех имён, что дороги так мне.

 

* * *

 

Не благодушествуй, не мудрствуй, не клянись,
Всему виной не наша смерть, не жизнь,
И нет печали в том и нет вины, –
Корабль отчалит от любой страны.

 

Не уповай на Бога, не лукавь,
Путь – не дорога, берег свой оставь,
Есть океан бытийности, где жизнь
Не знает смерти – за него держись.

 

* * *

 

Мы встретимся ещё на тех страницах книг,
Где мысли и слова запрятаны в созвездья,
Без ханжества и лжи людей, земных вериг, –
Средь таинства стихов есть вещи бесполезней.

Мы встретимся ещё в ночи, объятой сном,
В тиши библиотек и в памяти инета,
Энергия стихов – Поэзии – кругом,
Пронизывает всё неуловимым светом.