* * *
Человек на другой стороне реки
Изо льда, изо льда, бурунами
Замёрзшими вздыбилась мощь воды,
Человек на другой стороне реки,
Плачущий ангел с распахнутыми рукавами.
Тихо так, будто наваливаются кресты,
Лавиной, вывороченными сердцами.
Рождался на свет ребёнок, сосал сосцы,
Но в реку был выброшен восьмьюдесятью отцами.
Человек на другой стороне реки,
Человек на другой стороне реки,
Птица над бурунами.
* * *
Ноябрьское солнце – старческое кокетство.
Небо – заиндевевшая бирюза.
В светской песочнице рушатся королевства,
Мироточат образа.
Господи, мир этот, кажется, обессилел.
Каждый из атомов хнычет, как старый дед.
Трансгенерациями насилия
Заволокло вертеп.
Песчаные бури с юга на север сдуют
Бесчисленные галактики с насиженных их орбит.
В светской песочнице дети перезимуют,
Врезавшись в неолит.
Время застыло в обманчивом солнечном свете.
Топот копыт глушит туман в ушах.
Старые, бедные, бедные старые дети!
В этой песочнице тлен, в этой песочнице прах.
* * *
«Жизнь прожить – не поле перейти»
Пастернак
Собственную жизнь переживая,
Не забудь, младенец, ты не вечен
В мире, что от края и до края
Фарисейским почерком размечен.
В этом мире спутаны все тропы,
Каждый вдох исполнен миражами.
Жизнь прожить – прокладывать свой опыт
Сквозь забвенье детскими шагами.
Но за краем, глянь, колышет ветром
Волны хлеба – спелая пшеница,
И твоей бессмертности ответом
Улыбаются апостольские лица.
Весна
Черно-былый в бело-чёрном
Март глядит из-подо льда.
Вечный старый мудрый ворон
«Nevermore» шифрует в скорбном
Вое северного ветра
Над поверхностью пруда.
Камыши скрипят, страдальцы,
Февралём истощены.
Сонным рыбам рыбьи старцы
Наказуют оставаться
В глубине, лишённой света,
Верным жизни до весны...
Друг мой, старый мудрый ворон,
Ветры не перекричать.
Север обернётся скоро
Югом. Разве разговором
Мрачным ты не сыт по горло
В час, когда пора встречать
Воскресенье?
Утром ранним,
На рассвете, на заре
Треснет лёд смертельных ран, и
Бездна вод, родник желанный,
Сдержанный тобою гордо,
Разольётся по земле.
* * *
«Леворукость нередко встречается
у сумасшедших, преступников и у гениев»
Чезаре Ломброзо
В зеркале ты видишь того, кого принимаешь за себя.
В мире все наоборот:
мир написан «почерком Леонардо».
Глаз отражает отражения.
Многократные, они создают бесконечность
и спираль,
по всей длине скрученную в петлю Мёбиуса,
где одна грань – мир,
а другая – человек.
Не найти источник
самого первого образа.
Ты приговорён
порхать и метаться, как мотылёк у керосинки,
из макрокосма в микрокосм
и обратно.
Если повезёт, загляни за край, удивись:
чтобы понять вселенную,
достаточно знать человека,
чтобы понять человека,
нужно хотя б на мгновение встретиться с вечностью...
* * *
Ночные музы – точно души поэтов, мёртвых сто веков. Не спи, художник, слушай, слушай! Не спи! Мне столько не одюжить от сумасбродных стариков! Так одинокий в поле воин стрелой случайной поражен – тем, кто назначен Божьей волей, величествен или достоин и грамотно вооружён. От Полозковой до Гомера – толпа пророков и слепцов –
шизофреничная химера, бессонной ночи королева, прокорм фантомов гордецов. Пусть два из трёх – самоубийцы, поэты ангелам друзья (как пациенты психбольницы), и не вмещаются в страницы страдания их бытия. Слова текут вином из амфор, и хаос музыкальных фраз грохочет пафосом анафор, и оседает пыль метафор на лист рифмующего джаз творца. И в этом, всем известном, но позабытом языке, звучат интенции маэстро, и жизнь его так неуместно от смертности на волоске.
Шизофрения
Туманны смыслы и идентичности,
Сметают бисер личины личностей.
Шизофрения рисует бабочке
Рассудок, и воздушной лампочке
Подобен шар, едва держащийся
За спины трёх слонов слонящихся.
И черепаха здесь, клюёт морожное.
И есть профессия – и невозможная.
Культурным снадобьем полнятся профили,
Вокруг то фаусты, то мефистофили.
А солнце светится для всех, товарищи.
Но отчего-то всех одаряющий
Грустит отец...
* * *
Поэт – человек, который умирает,
когда теряет способность говорить... стихами.
Верлибристика – форма творческой эвтаназии,
медленной, как химиотерапия,
бесконечной, как океан,
сладкой, как последний сон смертника.
Поэт – это человек, который засыпает, когда не остаётся
ничего, достойного произнесения... стихами
* * *
снежный покров согревает набухшее семя
к марту проклюнется
так
произнесённое имя
пустоту наполняет взрывом
в миг обратившихся в звёздную пыль смыслов
руки твои – пуповина, питающая меня в час
когда тёплые рты говорят.
© Татьяна Скрундзь, 2020.
© 45-я параллель, 2020.