Татьяна
Воронова

* * *

Он стоял у заснеженных окон дома, 
Где играют ясноглазые дети, 
А потом засыпают, прильнув 
К подушке, набитой желаниями, – 
  
Каждую ночь он встречался 
С их убитыми на войне братьями, 
Спешащими в чужие сны, 
Оставляя ему по дороге 
Связку забытых ключей, – 
  
Охрипший на холоде, он припомнил 
Любимую песню их матери, 
И в словах, и в мотиве напутав, – 
  
Зная при этом, что у него 
Нет для них ничего, кроме песни – 
И сказки, в которой лучший скакун 
Непременно достанется брату, 
Чтобы к дому его примчать. 
  
... И у ангелов крылья сминаются, 
И они устают на земле... 
Но почему-то – остались.