Вадим
Седов

Апрель, часть 1

Разматывая рыжий кокон в холодной 
     облачной крем-соде, 
с утра пораньше с крыш и окон течёт 
     «Апрельская рапсодия». 
Мерцают рваные соцветия – сердца, 
     поющие в терновнике. 
Мотиву скоро полстолетия, 
а всё как новенький. 
 
Вначале это даже весело. Потом сквозняк 
     из дома жёлтого 
надует лёгкую депрессию, за ней – и 
     более тяжёлую, 
и убаюкивая качкой, настойчиво, 
     неутомимо 
раскрутится вселенский Кащенко, 
всеобщая лоботомия. 
 
Мы бьёмся в стены этой пыточной телами, 
     за зиму озябшими, 
с тобой, немыслимо несбыточной, 
     неведомо откуда взявшейся, 
как с кровли тёмный снег подтаявший, 
     свалившейся внезапно нá 
     голову, 
застыть заставившей вчера ещё 
такого наглого. 
 
Зола табачного Везувия летит в 
     последний день Помпеи: 
не то – высокое безумие, не то – я 
     попросту глупею 
от звуков этой старой записи, что 
     служит правдою и верою 
в один глоток азотной закиси. 
Апрель. Часть первая.