Вероника
Тушнова

* * *

У каждого есть в жизни хоть одно, 
свое, совсем особенное место. 
Припомнишь двор какой–нибудь, окно, 
и сразу в сердце возникает детство. 
  
Вот у меня: горячий косогор, 
в ромашках весь и весь пропахший пылью, 
и бабочки. Я помню до сих пор 
коричневые с крапинками крылья. 
  
У них полет изменчив и лукав, 
но от погони я не уставала – 
догнать, поймать во что бы то ни стало, 
схватить ее, держать ее в руках! 
  
Не стало детства. Жизнь суровей, 
     строже. 
А все–таки мечта моя жива: 
изменчивые, яркие слова 
мне кажутся на бабочек похожи. 
  
Я до рассвета по ночам не сплю, 
я, может быть, еще упрямей стала – 
поймать, схватить во что бы то ни 
     стало! 
И вот я их, как бабочек, ловлю. 
  
И с каждым разом убеждаюсь снова 
я в тщетности стремленья своего – 
с пыльцою стертой, тускло и мертво 
лежит в ладонях радужное слово.