Виктор
Гончаров

* * *

– Эй ты, – мне кричат, – Подорожник! 
Но я улыбаюсь в ответ, 
Я – это усталый художник, 
Завьюженный жизнью поэт. 
  
Я знал, что недолго я буду 
Земную вдыхать благодать, 
И мне, как ребенку, повсюду 
Хотелось скорей побывать. 
  
И все я изъездил, что можно, 
Куда невозможно – летал. 
И сам вдруг травой придорожной, 
Сухим подорожником стал. 
  
На этих горластых, зеленых 
Гляжу я с печалью живой. 
Какою для ран воспаленных 
Их жизнь обернется травой? 
  
          1975