Виктор
Кузьменко

* * *

Ах, какие чудеса 
Эти ваши словеса! 
В них и светится, и дышит 
Предрассветная роса. 
Кабы мне вот так писать, 
Букву с буквою вязать, 
Смог бы многое, наверно, 
Я тогда порассказать: 
Как под лёгким дуновеньем ветерка 
Камыш поёт, 
Как из крохотных мгновений 
Утро дню одежды ткёт, 
Как одежды те сжигает 
На костре своём закат, 
Как, загадочно мигая, 
Искры звёзд в ночи дрожат, 
Отчего живу, спеша, 
Отчего пишу, греша, 
Почему она такая непонятная – 
Душа.