Виктор
Кузьменко

* * *

Эта осень, словно книга 
В жёлто-красном переплёте, 
Птиц горластых вереницы 
Собирает в перелёты. 
Я листаю эту книгу 
За страницею страницу, 
И дождливыми ночами, 
Хоть убей, опять не спится. 
  
Это глупость, это нервы... 
Дня вчерашнего заботы 
Проступают отчего-то 
На лице холодным потом. 
Во дворе опавших листьев 
Ветер карусель вращает. 
В дни, забытые как будто, 
Память снова возвращает. 
  
Нет, не ветер – это время, 
Отражаясь в стёклах буден, 
Рвёт забвенья паутину, 
Ударяя в звонкий бубен. 
И не листья в небе кружат – 
Наших встреч случайных даты. 
В том, что дождь стучит по крышам, 
Мы с тобою виноваты. 
  
Что осталось в этой жизни – 
В небе узенькая просинь 
Да поблёкшие страницы, 
Так похожие на осень. 
Запоздалых обещаний 
Горечь давит в горле комом. 
Дни, в которых мы когда-то 
Были, кажется, знакомы.