Виталий
Проценко

Ремесло

Как ни нашёптывала Муза: 
«Твори, выдумывай, верши», – 
Всё шло от головы, от пуза, 
Но очень редко от души. 
  
Я не стыжусь твердить об этом, 
Что бился рыбою об лёд, 
Намереваясь быть поэтом, 
Но, как и прежде, – рифмоплёт. 
  
Про ритм и рифму памятуя, 
Пахал усердно их межу. 
А потому стихи плету я 
Как будто веники вяжу. 
  
Но птицей низкого полёта 
Мне было долей суждено: 
Как ни паши – из рифмоплёта 
Поэт не выйдет всё равно. 
  
Я тщусь ползти к Парнасу ближе, 
Да жаль – дорога неверна. 
Мои стихи Пегас оближет 
И тут же сплюнет: нет зерна! 
  
Когда б сумел я без притворства 
Творить хотя б немного лет, 
То превратился б в стихотворца, 
Что, впрочем, тоже не поэт.