Виталий
Савин

* * *

Здесь нет любви, здесь каждый вечно 
     лишний, 
хоть ставленник, хоть просто 
     крепостной, 
как бабушки, торгующие вишней 
и в дождь, и в град, и в самый страшный 
     зной. 
  
Как будто бы страна и есть казарма, 
где сотни лет сплошная глухота. 
Прохожие. Собаки. Да жандармы. 
Осенний диссонанс. И духота. 
  
И музыка. И яма выгребная. 
И пьяное слоняется Пьеро. 
И Купчино. Ну, и скрипач играет 
в подземном переходе у метро.