Владислав
Пеньков

Снова транзит

Это скрипка срывается с плачем 
и летит в межпланетную тьму. 
Всё могло быть. Могло быть иначе. 
По рукам. «И не надо му-му». 
  
Я читаю про синюю розу. 
Блещет крышей стеклянной закат. 
А под ним облака-тепловозы 
рычагами по нервам стучат. 
  
И блестит на увядшем муаре 
нежный отблеск вселенских пустынь. 
Покопайся ещё в стеклотаре, 
нацеди из неё и остынь. 
  
Всё равно – всё осталось как прежде – 
ночь, аптека и газовый свет. 
И во всём этом места надежде 
никогда не бывало и нет. 
  
Вот и мечется поздний прохожий, 
распадается атом души. 
Вечер жуткий, прозрачный, похожий 
на ожог, разрастается вширь.