Ян
Гольцман

* * *

Спой мне, иволга, песню 
     пустынную… 
          Н. Заболоцкий 
  
Пустынные песни. Поются они неспроста. 
Пора поклониться простору поклоном 
     земным: 
Пустынные воды, пустынные эти места – 
Они не позволят родиться напевам иным. 
  
Конечно, природа – не мануфактура, а 
     храм, 
Лечебница духа, всеобщий родительский 
     дом. 
Пора поклониться распахнутым настежь 
     борам, 
Струе родниковой за то, что идёт подо 
     льдом. 
  
Разлюбит подруга, считавшийся другом – 
     предаст, 
Но вовремя в зелень оденутся пряди 
     ветлы, 
Все так же нетронут январский сияющий 
     наст, 
И белые ночи все так же 
     печально-светлы. 
  
Никто перепёлкой свистать не принудит 
     дрозда. 
Какой живописец напишет октябрьскую 
     медь? 
Пустынные песни, поются они неспроста: 
Ни ветер, ни ворон не станут 
     бессмысленно петь.