Юлия
Драбкина

* * *

Мне пять весёлых лет. Автопортреты, 
     каракули, пространство-решето 
и на резинке варежки, продеты сквозь 
     рвущуюся вешалку пальто. 
Ещё я всех горластей и вихрастей, ни 
     страхов нет, ни бед, ни горьких 
     дат, 
меня хранит от всяческих напастей 
     весёлый симпатичный Бог-солдат. 
 
Дворовые гуляния на ужин, зачитанная 
     книжка вместо сна, 
мне транспорт никакой пока не нужен, 
     мне так по нраву пешая весна. 
И, презирая время-лженауку, я отпускаю 
     свой кабриолет: 
Бог-лейтенент ведёт меня за руку, как и 
     бывает в десять с лишним лет. 
 
Как будто на себя карикатура, смешная у 
     любви в большой горсти, 
как тысячи других, как просто дура, как 
     женщина неполных двадцати, 
срываю якоря, молчит охрана, плевать, 
     что по дороге утону: 
в сопровожденье Бога-капитана пока не 
     страшно даже на луну. 
 
Отсчитываю время – четверть века, и 
     хохочу, судьбу перемолов, 
а Бог-майор с глазами человека опять 
     идёт со мной без лишних слов 
туда, где в золотых семейных клетях, 
     как на душе – один переполох, 
где нет спасенья, только если в детях, 
     недолгое, длиной в последний вдох. 
 
Но к тридцати опять забудешь, кто ты, 
     да зеркало твердит «не тот, не 
     тот», 
кривляясь, отражаются пустоты, и 
     хочется подальше от пустот 
бежать, как обречённый уголовник от 
     следствия. А где-то за спиной 
немолодой угрюмый Бог-полковник, уже не 
     поспевающий за мной. 
 
Зайдем в кафе, усталый мой смотритель, 
     прости меня, шальную, не серчай... 
И Бог, снимая генеральский китель, из 
     рук моих берёт горячий чай. 
И мы вдвоём на побережье Леты, два 
     клоуна под крышей шапито, 
болтаемся как варежки, продеты сквозь 
     рвущуюся вешалку пальто.