* * *
А здесь почти всегда ветра,
Дожди.
И непогода
Бывает с ночи до утра.
И то, что было днём вчера,
Привычней год от года...
Но рвутся нервы на куски,
И кажется, что это
От нескончаемой тоски
И недостатка света...
Февраль
По снежной улице
в вечерней тишине
Шагать,
не думая о суетном и вечном…
Какая разница,
что будет каждый встречный,
Стреляя взглядом,
думать обо мне,
Ведь в пустоте
мерцания огней
И разноцветных
раковин оконных
Всё видится
бездумно искажённым
И кажется
обманчиво дурней…
Но в том
совсем
никто не виноват!
И нет различий,
впрочем, между нами…
…Четвёртый день
привычный снегопад
уныло вьёт
круги
над головами.
Осенняя меланхолия
Понедельник или вторник?
Всё равно...
Привычно злой,
За окном усталый дворник
Машет яростно метлой.
У него одна досада:
Он с утра опять вступил
В бой неравный с листопадом
На пределе слов и сил,
Оттого сегодня слышен
Целый день со всех сторон
Улетающий под крыши
Гвалт кочующих ворон...
* * *
Летящий ангел прошлой ночью
Своим крылом
Легонько тронул колокольчик
У входа в дом.
А мне, прикрывшей плотно двери,
И невдомёк,
Что всем нечаянным потерям
Уж кончен срок;
И то, что виделось туманным
Сквозь боль и страх,
Так неожиданно и странно
Легло в ногах...
* * *
На душе,
как в тайнике.
Чушь и ложь связав,
Не гадай мне по руке...
А гляди в глаза!
Случайное
Опять проходишь стороной,
Ни слова не сказав,
Небрежный взгляд полухмельной
Бросая мне в глаза.
Но в сердце нет уже тоски...
И, кажется, давно
Заносят белые пески
Души больное дно.
Обиды прошлой горький след –
По-траурному тих –
Уйдёт, как тень, с теченьем лет
В молчание двоих...
* * *
Его лицо... Таких по свету тысячи.
Его глаза... Да каждый третий – с карими;
Но вот душа из камня искру высечет –
И возгорит – блаженная – до пламени...
Субботнее
С утра дожди –
и тянутся минуты,
Часы... Весь день!
Опять душе в угоду –
Безрадостной –
домашнего уюта
Захочется в такую непогоду.
И всё равно:
Дюма или Толстого
Держать в руках.
Забыться бы! И просто
Уйти, как тень, в молчание.
И снова
Читать, читать, читать...
Да так, чтоб вдосталь!
Ноль
В изгибах
цельного овала
есть гибель мира
и его
закономерное начало,
как есть в звучащей букве «О»
испуг,
восторг и
торжество…
Октябрь
Пришла дождливая пора.
Казалось бы, негоже
Судить недавнее вчера…
Но день на день похожий!
Неделю буйствуют ветра,
Срываясь воем волчьим;
Сегодня ветрено с утра,
Как накануне ночью.
И в этой гулкой маете –
Грохочущей, осенней –
Деревья, рано облетев,
Не ждут успокоенья.
Под нескончаемым дождём,
Чернея в хвори, мокнут,
Стучат с надеждой в каждый дом,
Заглядывают в окна.
При свете жёлтом оробев,
Стыдясь одежды куцей,
В своей тщедушной худобе
Качаются и гнутся.
Осеннее
А дождь всё льёт и льёт –
и нет конца и края...
Срывающийся вихрь безжалостным исчадьем
Кружится вдоль аллей,
со злобой оголяя
Чернеющих стволов простое многорядье.
И люди при зонтах, невольно горбясь, мокнут,
Ведь проку от зонтов на самом деле мало.
Приветствую тебя тоскою в жёлтых окнах,
Больного октября обычное начало!
* * *
После долгого красноречия
С дикой клятвою на крови
Ждал в молчании, что отвечу я
На слова твои о любви...
Но любовь твоя – сон дурманящий,
Не отрада, а тяжкий груз;
Как терновника сладко-вяжущий –
До оскомины –
терпкий вкус!
* * *
О память прошлого!
В погоне оголтелой
За справедливостью давно ушедших лет
Не допусти
ни помыслом, ни делом
Прийти к тому,
чего, по сути,
нет.
© Екатерина Каргопольцева, 2014 – 2016.
© 45-я параллель, 2016.