Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»
Россия, Магнитогорск
Кладенец по случаю – вполцены.
На винте собранье наивных книжек.
Убирайся, мальчик, с чужой войны.
В этой мясорубке тебе не выжить.
В битве с непроглядной чернильной тьмой
Сумрак притворяется ярким светом.
Мальчик, отправляйся уже домой –
Если не предашь, значит, будешь предан.
У стихий в расходниках дураки,
Ты же вроде умный – понять нетрудно...
Но стоит дурак между двух стихий –
И сраженье замерло... на секунду.
Ожидание боли больнее, чем боль.
Я теперь не боюсь. Отпусти моё сердце из рук.
Пусть летит, согреваясь надеждой тепла.
Даль светла.
Я запомнила это, когда ещё видела свет.
Не могу тосковать о тебе, непривычно чужом,
Просто хочется выть на луну
И сжимать мёртвой хваткой холодные пальцы разлуки.
Я бреду спотыкаясь, я больше не вижу тебя,
Мой неверный огонь путеводный.
Холодный.
Сжигающий всё на пути.
Прости.
Если сможешь.
А если не сможешь – так всё же попробуй.
Кто-то издали тихо зовёт подождать.
Я устала до слёз. Я хочу стать прозрачной.
Жить иначе. Не здесь.
Перестать быть собой, и тогда я тебя позабуду.
Слиться с этой вечерней землёй, и водой, и темнеющим небом.
Раствориться, не-быть. Не стучать к тебе призраком в окна.
Просто стать ветерком, который не помнит и сам,
Почему так стремится коснуться твоей ироничной улыбки.
Верю – не верю, игра – не игра,
Кстати – некстати…
В темечко гулко стучится с утра
Ломаный дактиль.
Верно – неверно, пора – не пора,
Вольно – невольно.
Рваное время, стальная игла,
Всё ещё больно.
Смею – не смею, могу – не могу,
Хватит – не хватит.
След у калитки на сером снегу,
Сны на закате.
В тлеющем небе столбы-провода,
Мачты да шпили.
Вот наконец-то с тобой, как тогда,
Поговорили.
Поначалу не было даже слёз –
Хоть наотмашь бей, хоть в упор стреляй.
В равнодушном свете далёких звёзд
Каменела выжженная земля.
И ещё не скоро на той земле
Прорастут терновник да молочай.
Десять лет, десять проклятых долгих лет
Ты беззвучно плакала по ночам.
И в рассвета муть, и в заката медь
Отправляла весточки по ветрам…
Не реветь, не верить и не реветь,
Не носить монеты в нарядный храм.
Двадцать лет прошло или тридцать три –
Разве это важно, в конце концов?
«Говори, пожалуйста, говори,
Даже если я не услышу слов».
Море дышит мерно и тяжело.
За грудиной ноет, да не горит.
Ветры дуют, брызги стучат в стекло,
Выбивая тот же знакомый ритм.
А когда заблудишься в синеве
И рука устанет держать штурвал,
Он придёт и скажет тебе: «Привет.
Я всегда был рядом, берёг и ждал».
– Кто желает развеяться, мальчики? Вот буклет.
Экстремалам бонус – возможность родиться гением.
Срок вояжа недолгий, максимум сотня лет.
Там внизу наши парни нуждаются в пополнении.
Эй, ребята, кому – день за два, крутой маршрут?
Всем не хватит квестов, поэтому бросим жребий…
Мне в тот час не фартило – вытянул длинный прут.
Девяносто восемь годочков в тоске о небе.
Так с тех пор и жил – не беден и не богат,
Дом у озера, аспиранты и консультации…
Но когда слишком долго молча смотрел в закат,
Начинало в памяти странное пробиваться.
В день рождения, кажется, пару недель назад,
Проводил гостей до ворот, сам не веря датам:
Чуть не век проскрипел – знаешь, это не шутки, брат…
Тут и вспомнил братишку – напарника по десанту.
…Старший задал вопрос. Мы сделали шаг вперёд.
Век двадцатый. С разбросом по десятилетиям.
А когда возвращаться домой нам придёт черёд,
Даже если забудем дорогу – найдут и встретят.
На границе тысячелетий сквозит-сквозит.
– Брат, смотри не простынь…
– Да ты сам будь здоров, не кашляй.
– Ну, поехали. Главное, резко не тормози.
Стрелки дрогнули на циферблате небесной башни.
Я нащупал тропу и отбросил подальше трость.
Брат мой замер ничком на поросшем полынью склоне.
– Да вставай же! Послушай, ты здесь всего лишь гость.
Нас давно заждались в родном седьмом гарнизоне.
Он поднялся, ругнулся сквозь зубы, рванул назад.
На второй заход. Я не вправе мешать, и всё же
Об одном жалею – что не успел сказать:
Смерти нет, Серёжа.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»