Галина Таланова

* * *

Дыханье раскалённого железа.

Жара пришла

Внезапно и молчком.

И кровь свернулась быстро от пореза

Осокой,

Что легла уже ничком.

Два месяца природу заливало.

И высока по-прежнему вода.

И берега почти что здесь не стало.

Лишь вдоль дороги рдеет лебеда,

Румянцем полыхает, будто в осень.

Так воздух густ, что клеится смолой.

И дятел в красной шапке

В чреве сосен,

Чья хвоя загорелась рыжей хной,

Выстукивает дробь печальной песни.

Замолкнет — прыгнет рядом на сосну.

Что ищешь, доктор? 

Не пройдут болезни.

И дерево готовится ко сну,

Что будет вечен.

Бросят в топку ветки…

Вон молодая поросль на бугре…

И дым уже предчувствую тот едкий.

И мысленно готовлюсь в той поре,

Когда и я

Корявыми руками

Тянуться буду, тлея, в высоту 

И вылечиться, думая, стихами

Про краткую земную красоту.

* * *

Снова март.

Снова чёрная кромка

По сугробам, осевшим от слёз.

Снова в жизни нелепая гонка

И, конечно, любовь не всерьёз.

Снова память подводит к той тропке,

За которой не видно ни зги.

Белый снег.

Мама в поле, как в лодке,

Поплыла среди белой шуги

В непроглядную страшную прорубь.

Белый снег на любимом лице.

Небо крылья раскрыло, как голубь,

И печётся о новом жильце.

                     * * *

Вы лежите средь талой воды

В шестистенном своём заточенье.

Бесконечные эти ряды.

Под  землёю вода без теченья.

Для тебя здесь шестая весна

Пахнет деревом мокрым и гнилью.

Эта небыль и темень тесна,

Только вырваться к свету бессильна.

Улетела на крыльях душа

И спокойно в саду отдыхает.

И лежишь ты в воде, не дыша,

И не знаешь, что день прибывает.

Крот скребётся, сопит под бочком,

Роет узкий туннель среди ночи. —

Ну, хоть кто-то не мёртвым сучком!              

Без крота здесь ещё одиноче.

…Как смола, эта ночь навсегда.

Ты не видишь, что я приходила.

…Ледяная до дрожи вода

Выгоняет крота из могилы.

    * * *

К осокорю устало прислонюсь.

Нет, не обнять.

Не хватит трёх обхватов.

До гиблой высоты не доберусь,

Что манит,

Пух с небес  гоня куда-то…

Осядет весь, намокнув под дождём,

Свалявшийся,

Как пакля, под забором.

Вот так и мы…

Всю жизнь полёта ждём,

Ползём наверх,

Всегда в  крутую  гору,

Холодный ливень выстудит весь пыл.

И съёжатся мечты,

Став грязной ватой.

И время, превращая

Всё, всё в пыль,

Летит, как пух

По-прежнему кудлатый.

* * *

Последний день,

Лицо ласкает бриз

И солнце раскалилось не на шутку.

Закончился недолгий мой круиз.

И море распустилось незабудкой.

И грусть опять – как всё в последний раз.

Швырнёт пригоршни листьев жёлтых осень.

И всё пойдёт как прежде без прикрас.

И на работу снова ровно в восемь.

И посейдоны шарики плывут,

Похожие на маленькое чудо.

И горло перекручивает жгут,

Что уезжаю навсегда отсюда.

Чужие горы.

Пальмы все в цвету,

Что наши листья жёлтые напомнят.

Я чую осень нашу за версту:

На скалах вижу рыжей глины комья.

Я вспомню стук её  —

Замёрзший, неживой…—

И об ушедших близких затоскую.

И захочу, как  в юности, домой.       

И на песочке домик нарисую.

Нет, не рукой, а тросточкой  зонта. —

От  солнца слишком жаркого защита. —

И блекнет стран заморских красота.

И ничего у моря не забыто…