Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2019»
Украина, Мариуполь
Я вырван птицей из контекста сна.
Скрипела сойка, что уже весна
и распрямляла крылья голубые.
Кричала, что ей скоро на обед
Господь подаст птенцов, не спи сосед
воробушек, у этих соек нет
завета «не убей», они такие,
что нужен непременно глаз, да глаз.
Они не знают арамейских фраз,
как и не чтут библейского иврита.
Им заповеди, что тебе песок,
холодный ветер в тоненький висок
или Сатурна странная орбита.
Кричала сойка, что уже апрель,
разбрасывая на лужайке прель
останков прошлогодних листопадов.
А с колокольни лился благовест,
на маковке сиял согретый крест
и близкий фронт рассеивал окрест
тяжелые цитаты канонады… 7.4.19 Благовещение. Донбасс
Море неба у меня под сердцем.
Необъятность и необъяснимость.
Ты сестрой мне и единоверцем,
Так случилось.
Воздух густ, как кровь в моих протоках
Чтоб вобрать мне легких не хватает,
А весна высоковольтна током.
Так бывает.
Жизнь, как концентрированный опий.
Чувства хлещут, словно сок из раны.
Я тобой, как вытяжкой утопий,
Вечно пьяный.
Ты - нежнее нежности, пожалуй,
До твоих высот мне жизнь и дальше.
Ты почти религией мне стала,
Где нет фальши…
У меня на сердце море света.
Что-то там кромешно обострилось,
Мой апрель безумствует отпето.
Ты случилась.
Спотыкается ветер, врезается в шторку, раздувается органза.
Я сижу у окна человеческим волком, тычу в марта субстрат глаза.
С маячка сигаретного пеплы летели в серый вечер промозглый, а там
дождь, подробный как доктор, пальпировал цели на аллеях, стучал по зонтам,
норовил угодить за надушенный ворот чьей-то мимо бегущей мечте,
у которой в заложниках два ухажёра, и долги по теплу и воде.
Её плащик лавсановый не по сезону (столбик градусов к минусу льнет).
Но мечта не сдается, пугает ворону, небо в лужах форсирует вброд.
Держит спинку, и флагом улыбку, ей даже удается почти не дрожать.
Вечер катится к ночи, небесную сажу добавляют процентов на пять…
Гороскоп прогнозирует всем послабление. Понедельник готовят в тираж
облегченною версией с опцией лени и блестящею кнопкой «кураж».
Антрацит завалил небеса воскресенья и углы моего корабля.
Я в ответ сорок ватт на спираль просветленья запускаю уютности для.
Жизнь сочилась в корнях, бесшабашно ликуя, смяв блокпост с его вывеской «Стой».
А Земля пролетала пространство, как пуля над окопом и пахло весной.
А Господь любил их случайно встречать
в каком-нибудь переулке вместе,
когда солнца заваливалась печать
за вечерние крыши, старухи в подъездах
завершали котов и собак возврат
по квартирам, где пахнет вишневской мазью,
на затертых обоях ковры висят,
а на окнах зашторки линялой бязи.
За которыми быстрый сгущался мрак
в фонариных проколах, как в дырках моли.
Черный свитер небес надевал Мастак
сочинять этот мир, назначать нам роли.
Бог смотрел, как те двое глазеют ввысь,
различая Его силуэт по звездам,
рассуждая, что всё-таки эта жизнь
самый лучший апгрейд, где ничто не поздно
начинать от любви до библейских строк
«и откроется дверь перед тем, кто стучится».
А потом он губами её грел висок
и просил на прощанье почаще сниться.
Белел в углу каморки порошок.
Бог мир творил в ускоренной вселенной.
Кот вскрикнул, испытав культурный шок
от кадра сна в своей душе нетленной.
На плитке кухни солнечный разгул.
Февраль сбавляет тихо обороты.
Скрипит доска. В духовке дух «Шарлотки»
и в яблоках видавший виды стул,
как конь с картины di Bondone Giotto.
Расстелен холст и выдавлен состав
из тюбиков в открытое пространство.
Кисть тонкая саднит непостоянством
всего на свете, чем-то высшим став,
как анкх Египта или кнехт идей
в зачитанном до пустоты Талмуде.
За стенкой о войне толкуют люди.
И мне все меньше места средь людей.
Акрил покрыл льняное полотно.
Душа в разгул пустилась нараспашку.
Господь простил грехи и дал отмашку
распахивать небесное окно.
А там, где за околицей стрелял
брат в брата, из гортани миномета
текла над полем, как туман, суббота.
И пес голодный чью-то кровь лакал.
А высоко над этим пустяком
звезда рождалась, атомы делились,
сжималось время в асинхронный ком
и вечностью мгновенье становилось.
Инсектицид. Сбегает насеком.
Несет сироп из яблочной кожурки
он насекомке в бежевой тужурке
хитиновой, серьёзный, как домком.
За ним следит всевидящий зрачок
кота, что ус испачкал в синей краске.
А кисть холсту такие дарит ласки,
что по созвездиям ураганный ток.
Бог мир творит. Я опустел и слег
в Его надежду истину нащупать.
Глаза закрыл и слушаю, как ухать
продолжил фронт в уставший мой висок...
Донбасс. Город у линии фронта.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2019»