Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2020»
Россия, Санкт-Петербург
Вот и первые сумерки
Високосного года.
Начинается с музыки
Город, год и природа.
Через сумерки ранние
И "Щелкунчик" Чайковского
В Рождество, где Рахманинов,
К повседневности Бродского.
Мы концертами строгими
В ахмадуллинском стиле
Под мостами треногими
Поплывём в свои были.
В ожерелья расстрельевы -
Золотые купели.
Под свирели Карелии,
Где озёр колыбели.
Гитару носит ангел на крыле,
Непрошенный аккорд слетает в ухо,
И ничего не ценно на Земле,
Помимо обострившегося слуха.
Те песни, до которых не дорос,
Те россыпи, которых не исчислить,
Стремглав твоих касаются волос,
Затем чтоб записать, но не осмыслить.
И, вроде, ты ничем не заслужил,
Того, что записал ты и услышал.
Больших изломов ты не пережил,
Но ангел на крыльцо с тобою вышел.
И заискрило нищенство во мгле,
И закивала лунная полуха,
Что ничего не ценно на Земле,
Помимо обострившегося слуха.
Из сумеречной яви голубой
Приходит песня точными словами.
В одно касанье вяжется с тобой,
Чтоб дальше полететь над головами.
А за мостом уже Замоскворечье.
Там дверь в эпохи, как не заперта.
В апреле там надежды и скворечье,
А нынче только дождь и маета.
И люди в переходы утекают
Прохладно, листопадно, дождево.
Толпа бежит и надписи мелькают.
Толпа не различает ничего.
А там стихи Цветаевой на стенах,
Ну те, про облака и купола.
Они мешают кровь и ветер в венах
И поднимают город на крыла.
И над Москвой, над пленом человечьим,
Зарядьем, Якиманкой и Кремлём
Взлетает на строке Замоскворечье,
Тех поднимая, кто не заземлён.
Катит мир, прозаично-несложен,
Как усталый трамвай по земле.
И пейзаж мозаично разложен
В круглой капле на мутном стекле.
Дождь - продольное лезвие косит
По глазам, так что больно смотреть.
Ничего не поделаешь - осень.
Ничего не поделаешь - смерть.
Нет закона, чтоб нас огибали
Все ветра, как укромный затон.
Что поделать: миры погибали:
Атлантида и вон, Фаэтон.
И сидишь, всё принявший и смирный.
Все конечны. Никто не храним.
Но потом их чужой и всемирный
С этой каплей твоей не сравним.
По миру разлетелись наши птицы,
Пора лихая собирает их.
Но брату брат готов закрыть границы:
"Закройте небо! Не впускайте их!"
Блуждает паства, пастырем ведома,
Тиха в ограничениях своих.
"Закройте храмы и молитесь дома.
Закройте небо! Не пускайте их!"
И, вроде, верно, только так свирепо,
Что до глазной доводит слепоты.
"Закройте небо, о закройте небо!" -
Открыты перекошенные рты.
Не вирусов страшусь в моей отчизне.
Страшусь попыток ближнего судить.
Вот, говорят: грозит уход из жизни.
Куда же мне без неба уходить?
Полушкой медной и горбушкой хлеба,
Растерянно, светло, не напоказ,
Стоит в окне отверженное небо,
Не знающее: как ему без нас.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2020»