Ирина Полюшко

Осень — поэма Дворжака
С привкусом пахлавы.
Летнего дня восторженность —
В кипе сухой листвы.

Грусть коченеет в облаке,
Вянет пустой травой.
Дней промелькнувших облики —
Крапом на ветровом.

Там метрономы-дворники,
Славные мастера,
Не позволяют дворики
Рябью из слёз марать.

Туча над солнцем капором —
Поднадоевший хит.
Осень слагает прапоры,
Строчки метёт в стихи.

Тяга небес ослабла как!
Слову — прямой резон
Падать ничейным яблоком
На городской газон.

Ржавеют медь и золото. Глядите!
И рукописи августа горят.
Перед Покровом трудится водитель —
На вывоз лета выписан наряд.

И медленно последняя карета
Идёт в зимы заснеженный тупик.
А женщины в оранжевых жилетах
Ссыпают пепел лета в грузовик.

Наполнена посланьями копилка.
Их смыслы не прочитаны опять.
И будем мы на жизненных развилках,
Как прежде, без подсказок выбирать

Свои пути и рисовать наброски...
А набело потом, потом, потом...
Докурит осень листьев папироски,
И дым растает в небе золотом.

Рельсы-рельсы, шпалы-шпалы...
Пассажир. Вагон-пенал.
Синий поезд от вокзала
Тьму дорожную пинал.

Рельсы-рельсы, мили-мили...
До Москвы домчусь к утру.
Если в поезд позвонили —
Это, в общем, не к добру.

Рельсы-рельсы... Проводница
Тихо тронула плечо.
Пусть кому-нибудь доснится
Сна оторванный клочок.

Рельсы-рельсы... Мне на выход
И назад, через пути.
Перепутан вдох и выдох.
Поезд дальше покатил.

Рельсы-рельсы... Ход обратный.
Только жаль, не у часов.
Полночь времени не кратна.
Делим время на песок.

Рельсы-рельсы... Из заката
До рассвета под Москвой.
День девятый, день девятый...
А потом сороковой.

Что я могу зачерпнуть из прежнего?
Лишь ощущение — всё черешнево!
Сладкое время упруго брызнуло.
Спелой черешни отведай сызнова!

Вкус поцелуя, любви проталинки,
Музыка, руки на тонкой талии,
Первый загар, как смущенье, розовый.
Что рифмовали — не станет прозою.

Томик стихов шелестит страничками.
В небе то скобками, то кавычками
Ловят стрижи чудо-синь безгрешную.
Как настроение? Всё черешнево!

Блин солнца сказочно медов,
Небес хрусталь над птичьим граем...
Я робко что-нибудь сыграю,
Не отойдя от холодов.

Намёков, призрачных следов
Всё нет. Черновиком ненужным
Горит дневник зимы недужной.
Скупа зима на сок плодов.

Бегу из плена городов,
Где, ностальгируя, страдаю.
Впадая в Волгу под Валдаем,
Вскрываю Каспий ото льдов.

И рифмой в тысячу пудов
Дроблю воздушную строфу я,
Освобождаясь и кайфуя,
Как будто ледокол "Седов".

Пусть говорят, что стих бредов.
Весна зовёт. Ещё слетаю.
Вот только крылья подлатаю
Для поэтических трудов.