Марина Шуханкова

А всё остальное - неважно...
И внемлет собаке протяжно
седая луна...и  лебяжья
сырая подушка моя.
Со всеми бывает однажды...
И просится ангел каждый
сквозь рёбра пробиться дважды –
да ломаные края...
Ночь мечется многоэтажно,
размяв горячо и влажно
изношенное бумажно
сознание бытия...

Бога,  который молчит,
прошу молчать….
Не было голоса –  нет, и   не будет,
значит….
Только б не перестать...
не перестать…
кошку  учится гладить,
когда та  плачет,
в  доме, который не строил  Бог –
ходить,
просто вдыхать пантеоны вещей
уютных,
что-то в двухсотый  раз безмолвно
мыть,
помня про всех   низверженных и
Абсолютных……
только б не перестать ….
не перестать…
мерить  пространство  комнат
сердечной дробью
и находить себя , ища кровать,
брошенным чистым листом  –   
у изголовья,      
только бы   ждать тебя и тишиной –
– красной сухой –  запивать  наш ужин
мерно…
Что от того, что сидишь ко мне спиной , –
Значит - иду за тобой,  и, значит –      
верно.
Бога, который молчит - распять
внутри…
Чтобы  потише  стало
хоть немножко….
Что от того:  говори  –   
не  говори… 
Только бы  строился  Дом  и…
молчала кошка…..

Никто не боится. Боится каждый Никто.            
Сложились напрасные страхи в мозаику чисел.               
Изнанкой  просеяло  жизненное решето          
и всех поделило: кто праведник, кто зависим…    

Никто и не верит. Кишит муравейник слов,               
пытаясь найти   того, кто  на слух побогаче…       
И в поисках смыслов, где  пролито   сто потов –
по  кругу  Судьба  цирковою кобылою  скачет!

Никто и не просит. Уже наделён  сполна!               
Уже научился: прощать или ненавидеть…
Забава  у  Времени – вырваться дотемна,
чтоб новым рассветом по горло толпу насытить…

Напрасно бросает Создатель гроши в шапито –
никто не смеётся, не плачет…Не платит никто.

                                                          Февраль. Достать чернил и плакать!
                                                                                                     Б.Пастернак


Июнь. Достать планшет...
Бесслезно...
Погоды нет. Пусть плачет лето
о том, что изначально создав,
Большой и Сильный  предал это:

вода  упрямо   камень точит, 
листва в осенний гной ложится.
Все то, что предано бессрочно–
Самим обрекшим  возродится...

Так  за предательство в расплате
зерно и стебель, лес, ребенок....
Трепещет жизнь.., и мне не знать ли,
на сколь иглы обломок тонок!

И в этом  замысле убогом
мы отомстить не успеваем...
И –  неразгаданные богом ,
несовершенные  –  прощаем!..

Полюшко...долина...
Светлая рубаха...
Вот накрыло клином.
Вот  срубило махом...

Понесло по полю...
Протащило плугом...
Причастился богом,
да проклялся другом.

Накормился вдоволь
И землей, и правдой...
Разнеслось бедовой
песней православной.

Прорастило зерна
Полюшко-долина...
Красная рубаха –
Да не видно клина...

Ой ,земля сырая,
да широко поле..
И душа без края...
И в неволи – воля...

Народится вдоволь
И сынов, и песен...
Рушником по-новой
горницу завесят,

полетят там птахи
весело- невинны –
в белые рубахи
шьются  красным  клином...