Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2020»
Россия, Рубцовск
* * *
Одиночество – друг разлук?
Вряд ли: что тут не говори,
Одиночество – не вокруг,
Нет, оно у людей внутри…
* * *
Вы учтите, между прочим:
Речь длиннее – жизнь короче
Мудры будьте, словно змеи:
Речь короче – жизнь длиннее.
* * *
Каждый новый день встречай, как чудо,
пыль былых обид не вороши.
Счастье не приходит ниоткуда –
счастье вырастает из души!
* * *
Уходят знанья,
как в песок река.
Что неразменно?
Свет,
душа
и облака...
* * *
Без любви душа в потёмках мечется,
Ищет, чем оправдывать себя.
Так легко любить всё человечество,
Никого, по сути, не любя…
* * *
Безумие?
Закон природы?
Неважно:
как ни назови –
всё меньше
хочется свободы,
всё больше
хочется любви…
* * *
Искра истины
из тьмы высверкнет –
держи!
Помни о ней
средь манящих огней
лжи.
* * *
В разломах времени,
в безбрежности пространства
исчезну я
и вновь приду к началу
того пути,
где музыка звучала,
где вечность –
показатель постоянства…
Я твой голос не вспомню,
услышав в толпе.
Я тебя не узнаю,
увидев случайно.
Ведь следов не осталось
на чёрной тропе.
В доме кончился сахар
и выкипел чайник…
В перечёркнутых окнах
разбито стекло.
На закуску остались
лишь хлеб да горчица.
«Естудей», –
напевает четвёрка битлов.
Yesterday*...
Ты не плачь –
всё сегодня случится…
* Yesterday – вчера (англ.)
Поставлена точка.
Я старые раны считаю.
Я – волк-одиночка.
Я больше не бегаю в стае.
Я в хоре не вою.
Я понял – мне в стае не выжить…
Да что же такое –
как больно кусают свои же!
Ни мира, ни лада.
Ну что же, в конечном итоге,
свобода – награда
тому, кто идёт без дороги.
Уходит цепочка
следов, вдалеке пропадая.
Я – волк-одиночка.
Прости меня, стая…
Горчит расставанье:
Быть может, всё было напрасно?
Сбивая дыханье,
Терзаюсь виною неясной.
Туман за спиною…
Но друг мой меня догоняет!
И радость – волною:
Нас двое. Мы – стая!
Я не знаю, когда оборвётся мой бег,
но прожить бы хотелось в любви, не во зле.
Говорят, ровно столько живёт человек,
сколько помнят другие о нём на земле.
В рюкзаке у меня очень мало вещей:
там фонарик отцовский – светить в темноте,
и старинное зеркальце мамы моей,
и неровные строчки на белом листе...
Жаль, в рюкзак не положишь восхода парчу
и косые лучи уходящего дня.
Как поёт из динамика Юрий Шевчук:
«Это всё, что останется после меня…».
Вы простите, друзья, если что-то не так:
все мы – щепки, плывущие вдаль по реке.
Сын, тебе я оставлю на память рюкзак
и уйду – налегке...
Нормальность похожа на мощеную дорогу:
по ней удобно идти, но на ней не растут цветы.
Винсент Ван-Гог
1.
Ежегодно, ежеквартально,
а может быть, еженедельно,
надо отлавливать ненормальных.
Но что с ними делать?
Стихи не содержат ни смысла, ни тайны,
картины темны, далеки, сюрреальны,
а люди и в люди-то вышли случайно:
они ж ненормальны!
В любой аномалии кроется мудрость
грядущего века.
К стихам и картинам крылом прикоснулась
душа Человека.
2.
Я горжусь своей ненормальностью,
ненормален мой лучший друг:
отоварились нереальностью
мы в ларьке виртуальных услуг.
Слыша рифм перезвон хрустальный,
Мы в стихи превращаем сны.
Чтобы мир оставался нормальным,
в нём такие, как мы, нужны!
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2020»