Ольга Валентеева

А в мире все идет без перемен:

Поэты лгут, газеты лицемерят.

Потерян год – а, может, век потерян?

И что, скажи, получим мы взамен?

А мир спешит – отчаянно летит

Туда, где в подворотнях – неизвестность.

И пахнет пустотою повсеместно,

И в уши бьет осточертевший бит.

А мир… Да что там мир? И я сама

Спешу, лечу, умчалась без билета

В синеющее радужное лето –

А за плечами охает зима.

И невдомек, что пролетает миг,

Который никогда не возвратится.

А люди вдаль несутся, словно птицы,

И черпают грядущее из книг.

Родное слово… Сколько долгих лет

Хранишь в себе ты все на свете тайны!

Как нет в истории страниц случайных,

Так в речи нашей слов случайных нет.

И в языке родном переплелось

Всё то, чем наши предки дорожили,

О чем мечтали, пели, знали, жили,

В один родник сверкающий слилось.

Всё в нем – в том слове, что в душе живет!

Любовь и дружба, вера и надежда,

Завет отца и матушкина нежность,

И Родина – а, значит, каждый род.

Есть в мире много языков других,

Есть много слов, но наше – всех дороже.

Оно – подарок нам по воле Божьей,

И нам вовек не нужно слов чужих!

Их уважаем, но свое – храним,

И дорожим, как предки дорожили.

Родное слово в каждом нерве, жиле,

Ведь русский с ним народ непобедим!

Я б душу продал – да цена ей грош.

И выковал я панцирь ей железный.

Ты смотришь молча и чего-то ждешь,

Но я не знаю, что такое – нежность.

Любовь? Смешно. Смешнее только страх –

Он иногда заглядывает в гости,

Пытаясь рассмотреть в моих глазах

Все то, на чем стоит отметка «поздно».

Мы с ним играем в странную игру –

А хочешь, и с тобою я сыграю?

Спасайся! Потому что я веду

Тебя, любовь, к обрывистому краю.

Я сам срывался – сколько сотен раз?

Я умирал – и снова возвращался,

И стал вдруг тем, кто все вокруг продаст.

И как же сам, скажи мне, не продался?

Но ты глядишь, и твой печален взор.

И руки опускаются на плечи.

Ты говоришь, что было до сих пор –

Покроет пепел нашей первой встречи.

А я не знаю, что сказать в ответ.

Не помню, где я был и с кем был прежде.

От боли, от безумия и бед,

Молю я, исцели меня надеждой.

Закроется метро, и по старинке

Мы выйдем в мир навстречу непогоде.

Накинем ночь на плечи, как косынку –

И все равно, какое время года.

И все равно, дождит, а может, снежит?

А может быть, туман прядет узоры?

Был этот день… Он допит? Или не жит?

Хранит в себе осколки разговоров.

Мы будем пить из этой ночи лунной

Все то, что оживляет наши души.

И пусть твердят, что мы с тобой безумны –

Но не дадим мы наш покой нарушить.

И побежим до нового рассвета,

И мир откроет добрые объятья.

А утром я спрошу у ветра: «Где ты?»,

И облачусь в ноябрь, как будто в платье.

Мой рай закрыт, замок повешен,

Душа молчит который год.

Ах, укажите ту из женщин,

Что никого уже не ждет.

И ключ утерян, и обманут

Усталый путник у дверей.

Ах, укажите ту, кто станет

По воле собственной ничьей.

Но я лишь молча улыбаюсь:

Ключи от рая? Не мои.

Ах, может, я сама раскаюсь,

Что знала мало так любви.

Ты не проси, я не отвечу,

О ком болит в моей груди.

Ах, укажите ту из женщин,

Кто не молил: «Не уходи».