Борис Суслович[вне конкурса]

                 Эйлончику

Они приходят невзначай

И остаются навсегда.

С улыбкой радости встречай

И переборчивое «да»,

И  переменчивое «нет»:

У каждого есть свой секрет.

Запоминаешь наизусть,

Когда приходит их черёд,

И легкомысленное «пусть»,

И недоверчивое «вот»,

Приманку «можно», хлыст «нельзя»:

У каждого своя стезя.

Расчисленный по звёздам путь,

Проявленный сейчас и здесь,

У скрытого в тумане «будь»,

Лучащегося солнцем «есть»

И тесного, пустого «был»,

Несущего раздрай, распыл.

Что так легко произнести

И невозможно удержать

Зажатое в душе — в горсти —

Как шрам, белеющее: «мать»,

А рядом, будто звук один,

Усталый, еле слышный: «сын».

Но это всё же не конец.

Лекарством от потерь, от бед

Звучит защитное: «отец»,

Оберегающее: «дед»

И, как исток любых наук,

Понятий, слов — младенец. Внук.

Июль 2017

Как украшает каждый шаг,

Когда они наперечёт,

Когда ещё неведом страх:

Жизнь не летит и не течёт —

Она растёт, как на дрожжах,

Годам и дням не зная счёт...

Как разрушает каждый шаг,

Когда они наперечёт,

Когда уже неведом страх:

Жизнь не летит и не течёт —

Она сбегает впопыхах,

Оставив без оплаты счёт...

Август 2017

Стихи рождаются мгновенно,

А что за ними — вот вопрос:

Чернила или кровь из вены

Ты на бумагу перенёс?

И что твои потуги значат,

Калиф на миг, калиф на час...

«Цель творчества — самоотдача»?

При Пастернаке. Не при нас.

Сентябрь 2017

                        Безвестность — это не бесславье.

                                        В. Соколов

Безвестность — не бесславье, верно,

Как на неё ни посмотри:

Туберкулёзная каверна,

Что набухает изнутри.

Хоть будь талантом затоварен,

Итог один, без дураков:

Безвестность — сиречь абортарий

Для обжигающих стихов.

Захочешь потягаться в споре —

Она на смех тебя берёт,

Удачу выкосив под корень

И кляпом приукрасив рот.

И грош цена твоей обиде,

Коль никому в упор не виден.

Февраль 2018

                        Не убивайтесь обо мне...

                                        А. Брунько

Словцо красивое такое

К тебе прицепится тайком,

Как бирка вечного покоя,

Что от рождения знаком.

То мастером, то мудаком

Становишься. Глядишь с тоскою

На мир, придуманный тобою,

Его бесплотный окоём,

Где собираются по трое

И трезвый воздух жжёт огнём —

Мир перманентного запоя,

Где даже стены под хмельком...

Тебя и здесь искать не стоит,

На дне бутылки: не найдём.

Март 2018