* * *
В закате есть такая нежность,
что сразу хочется забыть
и сумасбродных дней поспешность,
и жизни порванную нить.
Не замечая круг событий,
средь повседневной кутерьмы,
мы сами связываем нити
и разрываем сами мы.
И ждём, не ожидая часа,
когда же снова к нам придёт
то – ускользающее счастье,
что миф надежды принесёт.
* * *
Я счастлив был прежде,
хоть бедно я жил.
Щепотка надежды –
хватало мне сил.
И корочка хлеба,
пленительность звёзд.
И вечное небо –
без туч и без гроз.
Всё стало иначе
сейчас для меня.
Но дни мои плачут
о прошлых тех днях.
* * *
Ах, какие промчались года,
презирая в жизни ушибы.
Я теперь не верну никогда
эту радость моих ошибок.
Пусть обманчиво нас поезда
уносили в наивные дали.
Я теперь не верну никогда
эту радость моих печалей...
* * *
Рассвет в окно устало брызжет,
а я не сплю, в стихах погряз.
Мне шепчут Белый, Чёрный, Рыжий,
читаю их не первый раз.
И строк неуловимый трепет,
как та звезда среди полей,
которая, лаская, треплет,
а я лишь восхищаюсь ей.
Судьбе поэты непокорны,
смешались радость и грехи.
Со мною Рыжий, Белый, Чёрный
и жизнь, упавшая в стихи.
* * *
Мне никогда не возвратиться
туда, где молод был и вечен,
где ветка ягодного тиса
напомнит мне о нашей встрече.
Где были радостно мы юны,
где птицы пели и смеялись.
Влюблялись снова в жизнь безумно
и ошибались, ошибались...
А небо так же всё высо́ко,
и лишь мечты мне надоели.
...Ошибки юности далёкой
любых удач всегда милее.
* * *
Я, контуженный любовью...
И твой женский алфавит
каждой строчкою любою
отзывается навзрыд.
Только понял слишком поздно –
задурманили мечты,
что когда сияли звёзды -
это ты... и только ты!
А когда, забыв про страсти,
жизнь созрела, грусть тая,
понял вдруг – среди несчастий
это я... и только я.
* * *
Словно ты из той весны,
самой первой нашей,
где слова ещё нежны,
мне рукою машешь.
Дни умчались – не видны,
что прошло – не слышишь.
Только я из той вины
до сих пор не вышел.
Только понял я теперь:
жизнь такая малость,
среди прожитых потерь
счастье расплескалось.
Годы, как удар волны,
не дают покоя.
До сих пор из той весны
машешь мне рукою.
* * *
Уходит лето...
Листьев пад,
дожди давно траву скосили.
Нас тянет прошлое назад,
а отказаться мы не в силе.
Какой шикарный листопад,
бежать хочу за ним по следу...
А кто умеет предавать,
тот не узнает вкус победы.
Пусть листья радостно шуршат
в надежде – путь ещё не прожит.
И пусть обманчиво душа
меня волнует и тревожит.
* * *
И снова листья падают,
как сотни лет назад.
Как позывные радио,
они летят...
Летят
над сонною Вселенною
немыслимой гурьбой,
над разными антеннами
и над моей судьбой.
Летят невыносимо,
от них спасенья нет.
Мечтают в небе синем
оставить тоже след.
Нас осень грустью красит.
Просвечивая век,
сейчас горит не красный –
осенний жёлтый свет.
Прохожие, как ламы,
задумчивы их лица.
...Как бабочки на лампу,
летят на осень листья.
* * *
Что в этой жизни остаётся:
всё суета и маята...
Лишь иногда с надеждой бьётся
попавшая в капкан мечта.
А если вырвется на волю,
достигнет цели – повезло.
Что остаётся, кроме боли?
Любовь, надежда, ремесло...
Но как расплывчато и зыбко
уставшая маячит цель.
...А на ветру скулит калитка,
как пёс, посаженный на цепь.
* * *
Я забыл свою первую строчку.
А последней я знать не хочу.
Владимир Соколов
Все удачи остались в прошлом…
Но врывается в миг суеты
день, который когда-то прожил
в неразумном порыве мечты.
Словно в чаще блуждаешь чаще
в этой жизни, где всё игра.
И всегда настоящее счастье –
это то, что было вчера.
Жизнь, увы, не дана в рассрочку,
а иначе – не хватит и сил.
...Только помню первую строчку,
а последние все позабыл.
* * *
Семён Исаакович,
вы слишком рано...
Ваш воз никто не в силах волочить.
Стихи,
как кровоточащая рана.
Бессильны даже лучшие врачи.
Среди серьёзных дел и спешных,
среди литературно-гордых «мин»,
канатоходец и волшебник
необходим!
Семён Исаакович,
зачем так рано?
Могли бы жить ещё
вы тысячу стихов
и пить «парное далеко тумана»,
непревзойдённый словолов.
Стихи... Стихи...
Как птицы улетают...
Гнездо разорено.
Полёт взамен гнезда.
Всегда не вовремя поэты умирают,
как и живут не вовремя всегда.
Фет
Вдали от шума и от прений,
от суеты, фальшивых премий
писал стихи, встречал рассвет,
не думая о славе, Фет.
Он осознал давно, что слава –
пустая детская забава.
Важнее – плещется река
и серебрится в ней строка.
А если что-то в жизни вечно,
так этот синий майский вечер.
* * *
А друзья сидят в печёнке,
мне враги сейчас милей.
Так и жду подвоха в чём-то
и подножки от друзей.
Всё смешалось в жизни... смутно:
где добро, где лживость слов.
...А к врагам ежеминутно
и к их подлостям готов.
* * *
Умирайте красиво,
без слёз и мольбы.
И скажите спасибо
за подарки судьбы,
что сияли нам звёзды,
птицы звали нас ввысь,
что ни рано, ни поздно
мы пришли в эту жизнь,
что баюкал нас вечер,
открывался нам мир,
и что были мы вечны
хоть на миг... пусть на миг...
* * *
У безразличной жизни чёрствой
сполна я выучил урок:
поэтов любят только мёртвых,
живых любить – не вышел срок...
© Анатолий Нестеров, 2023.
© 45-я параллель, 2023.