7 ноября Екатерине Польгуевой исполнилось бы пятьдесят. Она ушла из жизни за полтора года до этого. Вот такой получился грустный юбилей – без юбиляра. Друзья отмечают день рождения Кати флешмобом на Фейсбуке – читают её стихи. «45-я параллель» публикует новую подборку её стихов. Екатерина Польгуева была настоящим поэтом – по образному, трагическому мироощущению. Главная идея, вокруг которой строилось её творчество – это пушкинский призыв милости к падшим. По словам писателя Сергея Шаргунова «она убеждённо, искренне и влюблённо стояла на стороне слабых и проигравших». Эта высокая нравственная нота её поэзии необыкновенно подкупает.
Новую подборку Екатерины я назвала «Территория родины». В данном случает понятие «территория» – не географическое, а духовное. Территория родины есть территория любви, она включает в себя всё, что дорого поэту: и счастливое детство (Екатерина принадлежит, наверное, к последнему поколению, выросшему и успевшему повзрослеть в Советском Союзе), и родную природу, и русскую культуру, и полную – не кастрированную – историю своей страны, и разрушенную Югославию, и страдающую Сербию, и православие и много-много чего ещё.
Пасха
Масляной веет краской
В щели иных эпох.
Восемь часов до Пасхи,
Завтра воскреснет Бог.
Случай – великий сводник
Праздников и времён.
В школе гремит субботник,
В церкви – немолчный звон
Путает сны и даты.
Сквозь отступивший мрак
Пламенем благодатным
Красный взметнулся флаг
Над чернотой подпалин
Новой – и той войны.
Вечно летит Гагарин
К звёздам земной весны.
Солнечной просит ласки
Древняя твердь Москвы.
Восемь часов до Пасхи.
Десять дней до листвы.
12.04.2015
* * *
А старой школы больше нет,
Но тополя ещё остались.
Как изменился белый свет!
Какая странная усталость…
Там, где шоссе – паслась коза.
Ах, что вы, девочки и мальчики!
И золотая стрекоза
Кружилась между одуванчиков.
Ни довоенной детворы,
Ни довоенных огородиков.
Остались с давней той поры
Одни лишь бани Богородские.
Теперь уж тут не отдохнуть –
Над полем новостройки высятся.
Ну, коли детства не вернуть,
Хотя бы по старинке вымыться.
29.05.1988, 9 класс
Столетие
Что нам теперь случившееся когда-то:
Россказни, сплетни – по книжкам и понаслышке.
Ветер истории давние треплет даты
С вечным азартом, не делая передышки.
Ветер истории – это всего лишь образ,
Только метафора или фигура речи.
Ветер крепчает и набирает голос,
Чтобы метафора вдруг обернулась смерчем.
Пыль на витрине, – ни воли тебе, ни боли,
Просто музей: экспонаты, таблички, цацки,
Сказки про Косово да Куликово поле…
Но громыхнуло с набережной Миляцки*.
Так громыхнуло – огромно – над целым светом,
Пепел и лава, – и слава, и пораженье.
И разберись-ка, что станет теперь победой:
Выжить и жить – или в первом же пасть сраженье.
По петроградским набережным в июле,
Где не помогут ни книги, ни послезнанье,
Рыщет погоня, а, может быть, просто пули –
Завтра в вожди, а покуда – опять в изгнанье.
Завтра – октябрь, но пока набухает лето,
Метит героев дня во враги народа.
Ветер истории нам не даёт ответа,
В море метафор ни дна, ни моста, ни брода…
28 июня – 1 июля 2017
___
* Миляцка – река в Боснии и Герцеговине.
На набережной Миляцки в Сараево 28 июня 1914 года
Гаврило Принцип убил наследника престола Австро-Венгрии
эрцгерцога Франца Фердинанда.
* * *
Никто не хочет в жертвы и в палачи,
Другое дело – в герои, в гранит, в бессмертье.
А смерть есть смерть, что надгробьем кривым торчит,
Письмом казённым в старом молчит конверте.
Вчера ли, завтра, умер или убит:
Горячка боя, постель ли в своей квартире…
И под обстрелом всё тот же рутинный быт,
Но с ясной целью – мечтой о грядущем мире.
Что ж, мир наступит, новый наступит век,
Рассортирует, кто правый, кто виноватый.
Истлели мёртвые, только не сходит снег,
Который год – подтаявший, угреватый.
Среди проталин итогом великих дел –
Цветные курточки в чёрную вмёрзли слякоть,
По сводкам столько-то женских и детских тел.
С тех самых пор не хочу ни чернил, ни плакать.
И вновь февраль канонадой в окно стучит
Кому-то, где-то – и смерти приходят строем.
Никто не хочет в жертвы и в палачи,
Да вот не скрыться, даже когда – в герои…
25.02.2017
Территория родины
Территория родины ширилась день ото дня –
От загадочных снов до ещё неразгаданной яви.
Пол скрипел под ногами, и книжная россыпь заглавий
Недоступными смыслами молча манила меня.
Территория родины – как неогляден простор!
И суровые стражи до срока все реже и реже –
От подъезда, где дворник сугробы лопатит и режет,
До весенних морей, по-библейски заливших наш двор.
Территория родины – пахнущий праздником плов…
От «Конька-Горбунка» и до пушкинской синей «Метели».
Чуть привстали на цыпочки, раз – и уже полетели.
Чуть распутались с буквами, раз – и заложники слов.
Всё по кругу – и всё же вперёд: ледоход, ледостав.
Мир от Нового года – до Старого нового года.
Территория родины – детство, язык и свобода…
Ни таможенных пропусков, ни пограничных застав.
27.12.2014
* * *
Без отчаянья и азарта,
Не стремясь ничего понять,
Отпускаю на волю завтра,
Чтобы время не подгонять.
Наши планы – такая малость
Перед фокусами зимы.
Сколько снега ещё осталось
До тюрьмы ли там, до сумы,
До войны ли… Ступают ели,
Сквозь метель пробираясь вброд.
Не считаю уже недели,
Не гадаю под Новый год.
Но таится в оконной раме
Ненадёжней декабрьский свет,
Жизнь, измеренная шагами,
Чей-то тонущий в белом след…
8.12.2013
Репетиция парада
Апрельские громы вели перебранку,
Но даже гроза не спугнула прохожих.
Когда по проспекту поехали танки,
Мальчишки кричали и били в ладоши.
Грядущего строки на мокром асфальте,
Минувшего прах на горячем металле.
И девушка с парнем в пылу и азарте
Гудящую мощь на мобильник снимали.
Слетали рекламы, сутулились зданья,
Взирая на грозное это величье.
А к улицам вдруг возвращались названья
Ушедших времён – и родное обличье.
И только толпа не провидела знаки –
Любители зрелищ обходятся малым.
Багровые сполохи – алые флаги
Над площадью и Белорусским вокзалом…
Рвал ленточки с сумок отчаянный ветер,
Фальшивые символы памяти нашей.
Лишь танки, ещё не познавшие смерти,
Совсем никогда не знававшие фальши,
Сквозь жёлто-зелёное марево ливня
Неспешно стремились на Красную Площадь.
Мальчишки кричали, смеялись счастливо
И честь отдавали, и били в ладоши.
О, прошлое, то, что ушло без возврата,
Да живо почти позабытой войною!
Особенно в дни репетиций Парада
В Москве, не расцветшей покуда весною.
Здесь снова военные песни запели.
Но молча глядит за кордоны и дали
Старик на обочине в древней шинели
С единственной пыльного цвета медалью…
26.04.2012
* * *
В тугие затянуто пяльцы
Вечернего неба сукно.
Июнь утекает сквозь пальцы,
В открытое плещет окно,
Где мир так неровно обрезан.
Но всмотришься за окоём –
Такие распахнуты бездны
Над каждым отыгранным днём!
В тугие затянута пяльцы
Дрожащая в стёклах заря.
Неужто ещё отыграться
Мы сможем у календаря?
Плевать, что отчаянье слепо,
Покуда удача родней.
Но крестиком вышито небо
Прицелов из завтрашних дней.
28.06.2012
Первое августа
Ни попутчика, ни прохожего
В предвечерней горячей мгле.
Приключится ль ещё хорошее –
Здесь, на августовской земле?
Робко шепчет листва опавшая,
Раньше срока рванувшись вниз,
Что-то ласковое, вчерашнее,
Потерявшее прежний смысл.
А усталость – уже уста в уста,
И лица отвернуть не смей,
Коль привычная горечь августа
Растворилась в крови твоей.
1.08.2014
Считалочка
Разбегаются пути
От чужой околицы.
Досчитаю до пяти,
Чтоб не беспокоиться.
То ли прямо, то ли вспять –
Подскажи-ка, солнышко!
Раз-два-три-четыре-пять –
В пятую сторонушку:
Чтобы запад и восток
Не багрило зарево,
Чтобы ненависть в висок
Насмерть не ударила.
И тогда не быть беде
С юга или с севера.
Вверх, по ласковой воде,
По густому клеверу…
Коли всё наперечёт,
Что ж грешить да каяться?
Дом стоит. Река течёт.
Маятник качается.
23.10.2010
Городок
Брезжит под снегом рыжая черепица,
Солнцу бросает вызов, чтобы лучилось.
Коль суждено чему-то, оно случится,
Если точней, – когда-то уже случилось.
Сказку читала мама мне в дальнем детстве –
Город в горах ветра ледяные студят.
Я и тогда бродила здесь с дыркой в сердце.
Сон – это наша память о том, что будет.
Под Новый год темнеет привычно рано,
Солнце ушло. В церквах и на ёлках свечи.
Нет, не вода, а время бежит из крана.
Лечит, твердят. А может быть, и не лечит.
Детские сказки, как подрастёшь, жестоки,
Но для чего-то очень необходимы.
Жизнь – так всегда – затеплится на Востоке
Вместе с домашней горечью дня и дыма.
1.12.2018, Врнячка-Баня
Перед зимой. Время
Время не поймёшь – один или со всеми,
Долгожданный гость или незваный.
Табаком и кофе пахнет время
В крагуевской маленькой кафане.
За стеклом неразличимы лица,
Над дверями звякнет колокольчик –
Мы по обе стороны границы,
Путь не кончен – никогда не кончен.
Так легко войти и выйти сдуру,
Посчитав границы плёвым делом.
Старики расставили фигуры
В уголке кафаны чёрно-белом.
Разберись – по центру или с краю
Курим, кофе пьём, считаем сдачу.
Мы играем, нами ли играют –
Победитель ничего не значит.
Не поймёшь – один или со всеми.
Вот и солнце прячется за крыши.
Табаком и кофе пахнет время,
Мир всё тот же, да зима всё ближе...
23.11.2016, Крагуевац
Из цикла «Охрид»
Солнечной кровли крошка…
Пахнет дымком и кофе.
Трётся о ноги кошка.
Колокол бьёт на Софье*.
А над водой озёрной
Собственным отраженьем
Утренний и просторный
Город. Преображенье –
Древних домов уступы
За ночь белее стали.
В будущем неприступном
Прошлое нас достало.
Пахнет дымком и рыбой.
Что же теперь о прошлом!
Время шершавой глыбой
Никнет к моим подошвам,
Слушает скрип уключин,
Дробную песню вёсел
И ничему не учит,
И ни о чём не просит.
В августовском броженье
Светлый взойдёт и грустный
Праздник Преображенья –
Яблочный Спас по-русски.
20.08.2015, Охрид, Македония
___
* Церковь Святой Софии в Охриде.
Олуя
Шторм, как песок, смыл с набережной люд.
Из струй косматых этот город соткан.
Всю ночь не прекращавшийся салют
Небес и моря бился в наши окна.
В кафе на пляже буруны и хлам.
Да здравствуют ветра из дальней дали,
Которые ленивцев разогнали
И заперли по дрогнущим домам!
И снова мир прекрасен и велик,
Трепещут пальм растрёпанные гривы.
Забытые герои детских книг
Конечно, с нами, и, конечно, живы!
Пьянящий воздух – наш пиратский ром,
Дарованный не молкнущей олуей*.
И дальний парус, и весёлый гром,
И пряный вкус солёных поцелуев.
30.09.2013, Петровац, Черногория
___
* Олуя (сербск.) – буря.
Горное кладбище
Здесь боязнь высоты невозможна –
Такие высоты.
Столько камня и неба…
Да в камнях проложенный путь.
Прилепились друг к другу дома,
Как пчелиные соты.
Удержаться б на круче,
В отчаянье не соскользнуть.
Но под нами остались дома,
Монастырские стены,
Бездорожье разлуки, –
А рядом одни лишь кресты
Одинокого кладбища.
Здесь невозможны измены –
Слишком многое видно
С безмерной такой высоты.
Слишком многое ясно –
Стихают и свары, и споры.
Смерть древнее надгробий.
Но горы древнее, чем смерть.
Вот и чёрное горе
Разбилось о вечные горы
И осенних лесов
Проступившую звонкую медь.
27.09.2013, Колашин, Черногория
Предзимье
Пью воздуха густое молоко…
Коричневые сумерки бесснежья
Зимы неспешной прячут порубежье,
И кажется, всё так же далеко
Грядущий день, стирающийся в ноль,
Морозца оживающее жало,
Отчаянье, похожее на жалость,
И жалость, безнадёжная, как боль.
Роняет небо сгустки темноты
На автострад клубящиеся реки.
А губы по привычки шепчут «снега» –
Оставить след и замести следы…
24.11.2012
* * *
Бесконечной зиме на потребу
По витринам огни зажжены.
Мельтешение снега и неба,
Да скрипучий напев тишины.
Зыбким паром укутаны фразы –
И ни звука теперь, ни следа,
Только дворникам складывать пазлы
Из обломков вчерашнего льда.
Ненадёжно, смешно и случайно,
Как рисунки нечитанных книг,
Ожидания детская тайна
Под скребком оживает на миг.
7.11.2016
© Екатерина Польгуева, 1988–2018.
© 45-я параллель, 2021.