* * *
Почему-то мне кажется
Что в жизни есть навигатор.
И он сочиняет маршрут
Стуча по клавишам
Женскими пальцами
Но если чёртова там дыра
Или потухший кратер
То, значит, мы родились
чтобы стать
Всего лишь скитальцами...
Конечно, мы были знакомы
Но давно, и не сказал бы, что
Очень.
Значит, будем вновь собирать
всю прежнюю картину мира?
Искушать воспалённый разум
До запятой или сразу до точки.
На сплошной двойной,
Или за чертой, нарисованной
На трассе пунктиром?
А ты такой таинственный демон
В плащике белом...
И я помню твои все
Внезапные жизни изгибы.
А меня не суди
я устал
И не за рулём
А за тобою бегать
И ты, как я помню,
Потом начала гадать
Как мы могли бы...
...могли бы!
Но это опять как
из книжек Чарльза Буковски
Злые картинки
У нас было всё
и лишь красота
Неотвратима
А ты сделала сто кругов
приехав в Москву
Из глубинки
И потеряла всё,
чего не купить,
И что так ранимо.
Вот снова ноябрь
и старые жёлтые листья
Скоро сорвутся с небес
И все прямо в бездну.
И на всём, чего не было, –
слово рыжая шуба лисья...
Ты исчезла давно
И я однажды тоже исчезну.
Как это будет?
Это каждый хоть раз
Но видел.
Спящее будет
как сейчас
Кругом
Бессезонье.
И будет нам всем –
не до модного
нынче
ковида
Просто явится Смерть
и смахнёт этот Мир
Ладонью.
А ты занимаешь в том
Мире
Место магистра
Хоть и надоело
Тебя вспоминать
До осточертения
Любовь ты моя!
Никакая ты
Не эгоистка.
Просто, тебе нужен
Был длительный курс
Лечения...
Новогодняя
Снег до края
До горизонта,
И он не тает,
И всё так не просто.
Белой накидкой
Печали-тревоги,
Ляжет на плечи
Узелки и дороги
Огни и гирлянды
Разнообразны
Весёлые речи
Почти безобразны.
Месяц на небе
Тонко изогнут
Раны на сердце
Уже не засохнут.
Немножко везения
Нам не хватило
Но мы в Новый год
Позабудем, что было.
Мы будем, как дети
И всё нам подвластно
И всё в этом мире
Не безобразно.
Неделя до праздника
Вот, наконец-то...
Шары и гирлянды
Школьное детство
Тащишь свой век
Как крест и корону
И ты человек
У телефона...
Ты говоришь:
– Надо выпить, согреться...
Ты будто поезд
Уставший от рельсов.
Но если не жить
С наказанием этим
То никуда мы
Уже не поедем.
И что за желание
как выйти из тела?
В картонной коробке
Давно всё истлело.
Из детства записки
Даже диктанты...
Теперь только звёзды,
Шары и гирлянды.
И всё, как в игре
Нарративно и лорно
А ты словно поезд
Стоишь у платформы.
И ничего не забыть
И снега до края
С чёрного неба
Он снова не тает.
Пройдёт Новый год
Проснёмся пораньше
Выбора нет
Будем двигаться дальше.
Ты юный гений
И первоклассник.
...А шары и гирлянды
Это был праздник.
Жар-птицы
Утром проснулся, не зная, –
А разве так надо побриться?
За окном не штормит
Но выучить стоит молитву...
И садятся на ветки радужные жар-птицы.
И с ужасом смотрят,
Как ты берёшься за бритву.
Снова лето настало,
И на завтрак одни абрикосы
Хоть моря здесь нет,
Но жизнь проста, как в каюте
И в эту проклятую жизнь
Почти по колено врос ты
И радужные жар-птицы
Видали тебя в Калькутте!
По Державину ты – то ли царь,
То ли червь... Не убудет.
Ни о чём не грустишь
Без того по ночам плохо спится.
Да, моя Кирочка, все мы
Немножечко люди...
Так сказали об этом
Радужные жар-птицы.
И память моя иногда
По ночам кровоточит
Как будто вся эта жизнь
Не радость, а какое-то горе!
Да, у меня было небо
А от неба остались клочья
И, вот, крики чаек.
Теперь вместо неба – море?
Так, значит, всё небо забрали
И я теперь как бы – шкипер?
Шкипер теперь я, а никакой я не лётчик?
И, значит, даром радужные жар-птицы
Чудом считали меня
Как они, прилетающим ночью?
Но всё ведь осталось,
Как прежде
И в том же узоре
И облака, как обычно
Кучно уселись в долине.
И, если сверху взглянуть,
То ты отражён в каждом море!
А если снизу, – то как ты прекрасен
Посередине!
И вот за окном жёлтой лавой
Рождается солнце,
Жар-птицы мои стали жаром и пламенем, ветром солёным
Ты Кирочке пишешь письмо
И будто стоишь за штурвалом
И убираешь до завтра свои абрикосы.
В твоей грустной фантазии
Образ не часто встречается
Море...
А страшный «пират» чёрно-белый
Увы, не встречается вовсе!
Кира, взгляни и узнай:
Там – «купец»!
Он не парусник, он – на моторе.
Он везёт на продажу товары
И солнца колосья.
Три топора
Как в старом компьютере
Windows-операционку
Меняет Кирочка
«2000-Профессонал» вместо «восемь».
Вот так и время
Оно тоже как «всесезонка»
И приходит
временно
Вместо лета осень.
И полнится ночь такой тёмной сыростью,
Но снега не будет до самого октября
Ему ещё рано, да он ещё вырастет
Не надо требовать лишнего, строго говоря.
– А помнишь статьи про всемирное потепление?
Хотели, чтобы мир весь разделся...
Но мир-то не нов.
Наш мир как Луна из повести Герберта Уэллса
И селениты гонят с пастбища лунных коров.
Норильск, как подземный, – ни шпилей, ни башенок
Лишь прожекторы режут тело небес,
И снова ночь за окном. Или мне это только кажется?
...И что такое ночь для принцев таких и принцесс?!
Блюз городов, сезонов и странных судеб?
Многое спрятал Таймыр.
И ночи без сна
Безумно рушится мир... Давай потанцуем?
Будет ли завтра? Мы точно знаем, что будет.
Всегда!
Во дворе дождик льёт, грусть, тоска, и опять непогода...
И примерно такое же у нас настроение
Было с утра
Живём мы под грохот лифта и мусоропровода
И хочу, чтоб в прихожей лежали три топора.
– А это зачем?
– На место преступления будет похоже.
Как бы Донцова...
А это получше, чем наша хандра.
– Ну, если так хочешь – пожалуйста, что тут такого?
Но ты не забудь, – нам тут жить,
А магазины открыты с утра...
Прочнее бывает лишь то, что прошло и огонь, и сквозь воду
И звёзды сияют тем ярче, чем ночка длинней.
Кому-то футбол, водка с пивом
И лететь вниз башкой по мусоропроводу.
А ты, пожалуйста, абсурдом грусть и хандру залей.
И загляни-ка, Кира, в компьютер
Оттаял?
Грузит?
Проверено всеми редакциями.
Я сказал.
Я знаю все такие программы
Я же их ставил.
Ещё в ВУЗе.
И эту...
«Windows-2000», которая зовётся «Профессионал»
С ней работать, как ездить на «всесезонке».
Хотя ей уже двадцать с лишним исполнилось лет!
...Вот так мы ставили другую «операционку».
Взамен «Windows-8» поставили новый «пакет».
* * *
Целую ночь
Я впечатления
Умножаю свои
На нули.
Но не рождаются сны.
А только слова.
Как всегда.
И «как всегда» всё «окей»
Вот только в окрестностях
Новой Земли
Есть влажный циклон
Обдувающий ветром
Те острова.
На словах не сказать,
Как звучат алгоритмы дождей
И ушедшего лета
Неразгаданность,
Полная слёз...
Перевенута осень
В глубине замороженных дней
Побуждая меня
отыскать на ответы
...Вопрос.
А предзимье – такое.
Оно – как из множества лиц
Заглянул к нам циклон
Но мне кажется, что он –
Человек.
Но разве дождик касался
Прекрасных твоих ресниц,
Свои слёзы роняя в талый
Октябрьский снег?
К быстрому ходу секунд
И смене времён
Только жёлтый фонарь на авансцене
Вечно готов.
А мы с тобой остановимся
Мы, конечно, – не он.
И я снова включаю
Наш генератор снов.
© Сергей Гарсия, 2022–2023.
© 45-я параллель, 2023.