Мам
1.
Август. Росистый луг. Беззащитно босы
ноги у девочки-мамы – шустрой и малой.
Гроздья рябины у отчего дома – алы.
Яркое синее небо. Лёгкая проседь
в яблочных кронах – солнечный зайчик.
Звонко:
«Это мой Грэй!». Ждут паруса у причала.
Бабушка тихо, с учительской ноткой:
«Будь счастлива, Алла!».
2.
Мам, я тоже из детства –
твоего босоногого детства:
локти в кляксах зелёнки, в волосах – заколки-колючки.
Как твоя одноклассница, живущая по соседству:
общие здания, общие улицы.
Лучше
расскажи мне о юности, я ведь тоже родом оттуда,
о друзьях и походах, о любови счастливо-горькой.
Я, укутавшись в плед, как мелодию слушать буду
голос твой
под чаёк травяной с шарлоткой.
Я узнáю тебя другой в твоих чаяньях и дерзаньях –
и в ребячестве озорном
нас обеих узнаю.
Погрустим об утерянном нами. Иногда и поплакать нужно.
Расскажи о зрелости, мама, –
это время и мне не чуждо.
3.
И молчу…
А так много хотела тебе сказать.
Как же мысль быстротечна и как быстротечны годы!
Береги себя, мам, и не волнуйся за
тех, кто мечется сроду.
3 августа 2013, 5 августа 2015
Французская карусель
Бегут лошадки и другие звери.
Смотрю и путаюсь в безликих спинах.
И сквер другой. Сегменты карусели,
как ледяные дольки мандарина.
И город…
оживая, красит стены,
рисует образы на пожелтевшем фото.
Тогда нас не пугали перемены
в отсутствие вопросов: где ты? Кто ты?
В упрямых доводах сквозил весёлый драйв;
всё думала: романтик или скептик?
Минуты счастья складывай и умножай,
безапелляционный теоретик.
Вернулись в нашу Болдинскую осень
и заблудились в анфиладах парка.
Ты, как тогда, напоминаешь очень
романтика в тёмно-зелёной парке.
Как хорошо, что листья не убрали –
янтарный свет струится вдоль аллеи;
и радостно, как будто вечность ждали,
скрипят качели (звуки не стареют).
Нет летнего кафе, стены с лазейкой,
и мы молчим всё больше о своём,
но неожиданно залаял за скамейкой
бродячий пёс.
Мир позабыл о нём.
9 ноября 2013, 11 марта 2015
Заповедные мгновения
1.
Вершины гор окутаны туманом,
махровой пряжей бережно согреты.
В посёлок робко возвращалось лето,
и травы наливались соком пряным.
Незримо распускались полонини* –
чабрец и клевер росами умыты.
На тонких девичьих кистях осины
щеглом горластым свиты лабиринты.
Всходило солнце.
Мягкая опушка
спадала.
Плечико горы суровой
так угловато,
ветер малодушно
бежал и возвращался –
новый.
_____
* Пастбища (укр.).
2.
Настороженный взгляд олений – огромных глаз,
в обрамлении бархата, взгляд благородный.
Лес надёжен и щедр, но вверяет вас
одичалым раздольям.
Ярой, сочной траве осень дарит законный приют
в треугольных стогах. За деревянным забором –
оленята, кабанчики резво снуют.
Им бы вырваться впору.
Мокрым носом – в ладошку… И долго ещё не уйти,
засмотревшись на пастбища, рыжие копны.
Хрупок мир. Неизвестность одна впереди –
стая или охотник?
Покормить. Помолчать. Сохранить бы в душе
заповедность минут, дух карпатского леса.
Единения миг…
В городском мираже
что нас держит быть вместе?
1-7, 20-21 сентября 2014
Предновогоднее
Жила не напрасно
и ты, затворница-устрица!
Новогодний праздник.
Мацуо Басё (перевод В. Н. Марковой)
Ночь. Скоро праздник. Звёздное каре
не греет серебром ничуть. Быть может,
ты чуда ждёшь в таком-то декабре,
с такого-то…
Не ждать уже не можешь
роенья белых мух, заветной даты.
Проекты типовых домов и судеб,
и цитрусы, и Борода-из-ваты
роднят эпохи – время не осудит,
напомнит: санки, взятые трамплины,
ушибы и простуженные гланды,
восторги в Детском мире у витрины,
мечты земные – шарики, гирлянды.
И вкусно пахнет, и уютно в доме,
традиционно – смотрим диафильмы,
и ёлочка пушится на балконе,
и с папой за песком опять бежим мы.
Остудит время нелюбовь к рутине,
несмелую борьбу за справедливость;
а стрелочки, сойдясь на середине,
помирят тихий снег и шумный ливень.
Затворница-душа, что толку в лицах?
Открытая, она боится боли,
как устрица, спешащая укрыться
в спасительной тени своей неволи
от пересудов леденящей стужи,
от суеты и вечных оправданий.
В предновогодье пониманье глубже:
бессменное в природе – ожиданье.
Пусть не чудес, душевного покоя
и равновесия для пёрышка-стило.
Как пишется легко под запах хвои:
на матушке-земле белым-бело…
26-31 декабря 2014
* * *
Первоцветам досталось любви больше,
они самые долгожданные из цветов
(даже охранный издан закон),
самые отважные и самые хрупкие создания божьи,
но эгоистична любовь.
Если беспощадно срывать самобытные эти ростки,
ждут человечество монохромные марты.
Не в тепле солируют альты:
их нота – «до», их голос – плеск горной реки,
капели и водопады.
12 марта 2015
Словно давным-давно
Чувствуя каждый взгляд, пробую помолчать
в доме, где естество преобладает над
липовой наготой. В книге судьбы печать:
мне не уйти в другой благоприятный ад.
Чтобы не лгать себе, пробую помолчать,
в мыслях – простая суть преобладает над
будничной суетой. В книге судьбы печать:
мне не уйти в другой благоприятный ад.
Рай, где земля родных? Пó свету – веселей!
И подуди в дуду, а погуляв, верни
стоптанные сабо и обними друзей.
Рай, где построен дом и рождены они:
дети, стихи, труды, может, посажен клён
у берегов Днепра, у берегов псельских,
лопанских берегов, маленьким кораблём
я не ищу иных… Чувств не ищу мирских.
Не выбираю рифм. Голос найти, свой ритм
пробую, а вокруг – новые чудеса,
словно учусь у них; словно смывая грим,
серое небо вдруг – чистая бирюза.
20 мая 2014, 25 сентября 2015
© Светлана Билявская, 2013 – 2015.
© 45-я параллель, 2015.