Иноходец
Я – иноходец. Я хожу иначе.
Иначе сплю. Иначе ем овёс.
Гляжу не так. А если так, то значит,
Меня нельзя и принимать всерьёз.
Я – иноверец. Нет, совсем не верю…
Не верю в веру, в прочую муру.
В запрет не верю. И не верю в двери,
Что вечно заперты. А это не к добру…
Я – иностранец. Думаю про страны,
В которых я не буду никогда,
А думаю, что буду. Это – странно.
И без меня бегут мои года.
И без меня всё в мире происходит.
И без меня уже который год
На Белом Море белый снег не сходит.
Иной там снег. Он больше не сойдёт.
Иносказанье я. Я – идиома.
Я – ино-что-то в чувствах и делах.
Я – иномысль. И даже по-иному
Я отражаюсь в разных зеркалах…
Чтоб сохранить живою душу
Чтоб сохранить живою душу,
Любую заповедь нарушу.
Но вот, с которой бы начать?
Как мне, не ведая надежды,
Сорвать постылые одежды
И обнажённой не предстать?
Как мне моё живое чувство
Так сублимировать в искусство,
Чтоб, показав, не показать?
Как мне пред зрителем пытливым
Предстать крылатой половиной,
И не соврать?
И, замысел срывая божий,
Как, на холсте средь шляпок, ножек,
Мне скрыть наличье острых рожек,
И не пропасть?
Злое стихотворение
Веселье я найду в тоске.
Мне жарко будет на морозе.
Я прозу полюблю в стихе
И стих возненавижу в прозе.
Надену красное пальто
И, объявив его зелёным,
Куплю речей фальшивых том,
К своим врагам явлюсь с поклоном.
Друзей предам по одному.
Обижу на углу девчонку.
И заведу себе болонку.
И сладость чёрных дел пойму.
Эротический пейзаж
Пускай в моей картинке вновь
Дома, деревья, камни, даже
Старинной Англии пейзажи
Тебе напомнят про любовь.
А я, всему живому внемля,
Рисую дальние поля,
Где небо падает на землю,
Где, сражены любви недугом,
Собаки тянутся друг к другу...
Где лошадь лошади подруга,
И к небу тянется земля...
У книжной полки
На книжной полке вкривь и вкось –
Всё, что собрать мне довелось.
Стоит, названьями маня,
Всё, что писалось до меня.
Когда б не это, (боже мой!)
Пришлось бы всё писать самой!
Иль в ночь, в которую не спится,
Я б рисовала на страницах,
Что так заманчиво чисты...
И кружевами на листы
Легли бы оды и сонеты,
Японских хокку скрытый смысл
Иль грандиознейшая мысль
Полузабытого поэта.
И даже, поздно или рано,
Я б дописалась до Корана...
А если б очень повезло,
Я Губерману бы назло
Писала б гарики в рядок,
А в строчку то, что между строк...
Сменяли бы хореи ямбы ...
Мне спать пора!.. А то бы я бы ...
Стоит кровать, меня маня,
Душа признательностью дышит
Всем, кто меня, увы, не слышит,
Кто поработал за меня...
Акварель
Как скошу я взгляд на вещи,
Так скосится всё кругом:
Дождик, мостик, сон мой вещий,
Небо, речка под мостом.
Серый дождик нарисую
И фигурку на мосту,
И мечту свою косую,
Ни о чём свою мечту.
Нет перил, чтоб опереться,
Мост рассыпаться грозит,
Если лучше присмотреться,
Дождь косит и мост косит.
Облака плывут, как вата.
Облакам нельзя косить.
Но фигурка косовата,
Если честно говорить.
Серый дождик – дождик просто,
А фигурка – это я.
А мечта – так это остов
От былого корабля.
Я на мир глаза косила.
На меня мир глаз косил.
Я косила, что есть силы,
Но у мира больше сил.
Я спрямила взгляд на вещи,
И спрямилось всё кругом:
Дождик, мостик, сон мой вещий
И фигурка… под мостом.
Двойник
(На одной моей акварели – два моих «я».
Одно моё «я» – лежит почти бездыханно,
другое – прозрачное, смотрит на него, не отражаясь в зеркале)
С собою, дерзкая, играла
Не вняв ни сердцу, ни уму,
И смерть бесстрашно призывала
К живому телу своему.
Я оказалась утром ранним
И не в аду, и не в раю…
Ах, как мне весело на грани,
Ах, как мне страшно на краю!
Я в изумлении глядела
Как спит двойник мой, не дыша…
Насколько было это тело
Спокойней, чем моя душа.
Моё ж спокойствие кричало:
О, не пора менять. Творец,
Моё греховное начало
На этот праведный конец!
Я попрошу ещё отсрочку,
Я поменяю свой билет,
Моя астральная сорочка
Тесней, чем платье юных лет!
Мне не поверить в жизни оной
В освободившееся «я»,
Как не постигнуть эмбриону
Всю многогранность бытия.
Как тело мне подходит статью,
Как сердце радостно стучит,
И ринусь я в свои объятья,
И нас никто не разлучит!
Вновь потянусь к запретной двери,
Возненавидя белый свет,
Взглянуть на то, во что не верю,
Поверить в то, чего там нет.
Нью-Йорк
Нью-Йорк... Нью-Йорк...
Читала, вроде...
Там все болтают о Свободе,
А, может быть, наоборот:
Народ – на то он и народ ,
Что даже в интернете врёт!
И я скажу , народу вторя :
«Нью-Йорк?.. Провинция у моря...»
PS.
Вот и Вахтанг (какое бл-дство!)
Врёт, что года – его богатство…
Погоды ветреность сулят
Погоды ветреность сулят…
И я, внимая предсказаньям,
Лечу с горы своих желаний
Уже который год подряд.
А склон горы так скор, так крут,
А воздух – полностью разрежен,
И ветер так по-женски нежен,
И так же по-солдатски груб.
В моём пареньи есть нюанс.
В моём паденьи – не разбиться.
Оно, прервавшись, вверх стремится,
Как будто Малера каданс.
Я, сочиняя этот стих,
Капусту на зиму солила.
Я тоже ветреность сулила
Да ветер к ночи подутих…
© Таня Лоскутова, 2012 – 2016.
© 45 параллель, 2016.