* * *
Не смолкает напев соловьиный…
А.Б.
По весне в соловьином саду
хорошо называться поэтом
и занять своё место в ряду,
где-нибудь между Блоком и Фетом.
Хорошо с переливом свистеть,
оголтело вставать спозаранку
на рабочее место лететь
и тянуть соловьиную лямку.
…Я живу на планете любви,
сочиняя стихи по привычке,
по которой поют соловьи –
неприметные серые птички.
* * *
Иногда ночами снится
и покоя не даёт,
будто молодости птица
перелётная поёт.
Было времечко вначале,
было дело, да прошло –
поперёк былой печали
много водки утекло.
Годы в памяти маячат
и дорога далека,
по которой птицы плачут
и кочуют облака.
* * *
У птицы
душа нараспашку,
поэтому птица летает;
а женщина курит взатяжку,
вздыхает и слёзы глотает.
Ну, что за морока, ей богу:
живая душа нелюдима,
а горькая плоть понемногу
уходит колечками дыма.
Какую печаль поминает,
какую надежду лелеет? –
а птица
поёт и не знает,
что женщина
так не умеет.
* * *
Порой наблюдаю по лицам
и даже по собственным снам,
что люди
завидуют птицам,
а птицы
завидуют нам.
Бескрылый грустит у порога,
а фишка любого орла –
добавить ума, хоть немного,
к тугому размаху крыла.
Все наши мечты и усилья
ложатся на те же круги:
кому-то –
широкие крылья,
кому-то –
большие мозги.
Сапоги
Мой дед о заоблачных высях мечтал,
не зная, что в небе воды через край –
ботинки промокли,
пока он плутал
по тем облакам,
за которыми рай.
Когда мне наскучит на этой земле,
когда по воде разойдутся круги,
я буду летать
на двуглавом орле
и всем поголовно
куплю сапоги.
* * *
Мы выживали времени назло,
как все послевоенные подранки.
Когда я становился на крыло,
в меня уже стреляли из берданки.
Не наших бьют
и наших тоже бьют –
я знаю птиц высокого полёта,
которые о Родине поют,
а их за это из гранатомета…
Голубок
М.К.
О чём воркуешь, сизый голубок,
у паперти на площади соборной,
когда земля уходит из-под ног,
а белый свет уже похож на чёрный?
Как незамысловата птичья речь,
душа чиста и крылья наготове.
А человек не может пренебречь
землей и волей,
чёрными от крови.
В лесу
В лесу, где кроны шелестели
желтофиолевой листвой
и птицы сказочные пели
над непутёвой головой,
подумалось о том, что лето
вернётся только через год
и песня молодости спета,
по мере наших непогод.
У птицы пёстрая окраска,
в лесу не холодно пока,
но сказка потому и сказка,
что кончится наверняка.
* * *
Отчего я сегодня с утра
заплутал у полонi печалi? –
даже спирт не идёт на ура,
даже мысли во мне одичали.
То ли шапка на воре горит,
то ли дух по этапу восходит,
но постылая плоть говорит,
а пытливая кровь колобродит.
За душой – не копеечный флирт,
не пустая вода из-под крана,
а живой, неразбавленный спирт
из гранёного злого стакана.
Разлетаемся… Et cetera,
по закону всемирной печали.
Не о том ли сегодня с утра
перелётные птицы кричали?
Воробышек
Жена заплачет,
ангел отвернётся
и за душой не будет ни копья,
когда на сердце будто встрепенётся
простая птица, вроде воробья.
Она свободно
крылышки расправит
и медики руками разведут,
а кто-нибудь из космоса представит
земную жизнь за несколько минут.
Душа бывает
праведной и грешной,
но всякий раз, у жизни на краю,
чирикает воробышек сердешный
бесхитростную песенку свою.
© Валентин Нервин, 2017–2020.
© 45-я параллель, 2020.