Дорожный монолог Пушкина
1.
В сыпучих песках, у затерянных стен
Скрещенья мечей и сплетения слов
Кто я?
Из каких позабытых колен?
Ведь я, как Мессия, из тех же миров.
Кипит во мне ярость арапским нутром,
А дверь распахнёшь – и с размаху в снега,
По-волчьи глазеет в меня бурелом,
И топят по грудь заливные луга.
Пусть где-то шуршит раскалённый песок,
Самум изнуряет сквозь тысячу вёрст,
А здесь поутру снаряжённый возок
Полозьями режет сверкающий холст.
Я пришлый, но с яростной жаждой познать
Исток твоей удали, кривду и миф,
И пришлые будут твой облик ваять
И словом,
и делом,
и таинством цифр.
Орёл воспарит на границе души,
Над миром скользящую тень распластав.
И то ли перо по бумаге шуршит,
А то ли по сердцу булатная сталь?
Свой профиль рисую на белом листе –
На случай, когда в бездорожье собьюсь, –
Как будто резцом на могильной плите
Поспешно черчу:
Помяни меня, Русь.
Речам твои внемлю,
Дышу в твою плоть,
Бросаюсь к мечу,
Окунаюсь в пиры,
Чту квас твой ядрёный
и хлебный ломоть,
И норов, что вскинуть готов топоры.
2.
Я в келье молчком зажигаю свечу,
Теснятся века под гусиным пером.
Чур-чур! – восклицаю, –
Дитя, меня чур! –
А коль по заслугам, шепчу:
– Поделом...
Минувшее мне предстаёт наяву,
Я в рифмах, как будто осётр на сносях,
Смеясь, по гекзаметру дерзко плыву
В разбитом корыте на всех парусах.
Сальери привычно раскрыл клавесин,
Гобсек распахнул свой заветный сундук,
Один от гармонии сладость вкусил,
Второй – от дукатов волнующий звук.
То с чёртом лукавым веду разговор,
Из тяжких сомнений ползу на Парнас,
Мне Богоявленский назначил собор
Крещенья святого торжественный час.
* * *
Сквозь, перстни, ухмылки, шуршанье жабо
Блуждает в России сановная ложь,
Но, словно разбужен военной трубой –
Я в рифму, как в стремя,
И мне невтерпёж:
В кровавую сечу,
И в омут любви,
Где ставка за ночь с Клеопатрою – жизнь,
И в диспут полночный, где Бог визави,
В шатёр, где скорбящий Гирей возлежит.
Все нетерпеливы. Но всех разместить
Мне надо по драмам, поэмам, стихам,
Одним поминальную чашу налить,
Кого-то избавить от злого греха.
Сквозь лепет французский с бургундским вином,
Под шарканье ножек, пардон и мерси,
Я будто бы гниль выжигаю огнём,
Чтоб вызволить русский язык для Руси.
3.
Как в берег песчаный врезается стриж,
А может быть, ярость стального клинка,
Два слова пророческих: внемли и виждь
Дробят беззащитную хрупкость виска.
* * *
И, словно бы в счёт неоплатных долгов,
За то, что неделю ветра и дожди,
Сегодня с рассвета театр снегов
И снежная гладь предо мной впереди.
А за горизонтом опять горизонт,
Пространство не в силах окинуть мой взор,
И лишь колокольный под стать ему звон,
В попытке осилить бескрайний простор,
От края до края, кричи не кричи, –
Пусть мир обитаем на тысячу вёрст,
Лишь ветер бы этот осилил погост,
Да кто ему, сирому, посох вручит.
Насколько продлится моя недолга? –
Один лишь свидетель – небесный гроссбух,
А нынче и слева и справа снега,
Лишь скрипом полозьев наполнен мой слух.
Я вновь за чертой, где не властен пророк,
Одна одержима лишь воля моя,
Чтоб канувший в Лету расклад бытия,
Нетленно вставал из рифмованных строк.
Тайком обрыдаюсь, не каясь ни в чём,
За едкое слово, за сладость утех,
Себя истязаю огнём и мечом
Варягов, хазаров, неведомых тех,
Чьи рыскали орды по вольной Руси,
Рубили невинных и жгли города,
И ветер по свету мольбу разносил,
И все исчезали, как снег, без следа.
4.
Державного рабства приглушенный стон,
Извечная с тяжким надрывом тоска,
Бахвальством и лестью опутанный трон,
За карточный долг – пистолет у виска.
Дворцовые сплетни, как соболь, в цене,
Сгорел бы от гнева старик Ганнибал.
То критики топят в прокисшем вине,
Под флирт с Натали мне таскаться на бал,
Под сладость мазурки, фиглярство манер,
Под пристальным взглядом друзей и врагов,
Когда замаячит дуэльный барьер,
Бесстрастно отмерить пятнадцать шагов;
То злобный Булгарин изгадит обед;
То Писарев шавкой сорвётся с цепи.
Как будто бы дали священный обет
За лапы кусать и в помоях топить.
Сквозь тусклый узор петербургских ночей,
Где Пётр, поднявший коня на дыбы,
Нам надо при первом рассветном луче
Опять корабельные сосны рубить.
История – это лишь краткий конспект
По поводу канувших в Лету эпох.
Мы стебли для зёрен в грядущем снопе
Иль птицы среди недоклёванных крох?
Герой за изгоем спешат на постой,
Сползаются твари на свой перепляс,
То сыплет октябрь багряной листвой,
То порох слезу вышибает из глаз.
Богиню среди «вавилонских блудниц»,
С которой прервал я недавнюю связь,
Настолько возвысил, что падаю ниц,
И та воссияла, алмазом гранясь.
5.
Шуршат по углам тараканьи усы,
Недрёманно цензоры пялят глаза,
С крысиною прытью шныряют носы,
За «Гаврилиаду» кутузкой грозят.
Как будто я светских шокирую дам
И дев непорочным пред Высшим творцом,
Святых низвергаю – ну просто беда,
Лжецы и фигляры плюют мне в лицо.
Я адского будто достоин огня,
Престиж православный роняю, смеясь,
И что инквизитора нет для меня,
Что душу сжигает порочная страсть.
Ах, эта лукавая мода вздыхать,
И, вскинув лорнет, осуждать произвол,
Но чудным мгновеньем при том называть
Мгновенье, когда задираем подол.
Безумный разгул кишинёвских проказ,
Огонь поцелуев, стрельба на пари,
Под звоны бокалов сияние глаз,
С цыганскою пляской до самой зари.
Природная вольность меня повела,
Но вы уж простите, поэт – не поэт,
Когда бы, как факел, его не зажгла
Младая еврейка шестнадцати лет.
6.
И что же дорога сегодня сулит
Мне: новый сюжет иль поломку рессор?
А топот сливается с эхом вдали,
А неба касается снежный простор.
Помилуйте, выше колена снега.
Покрытые сахарной пудрой папах,
Среди белоснежья восстали стога,
А ворон, единственный сделав замах,
И вдоль ему запросто и поперёк,
Он словно усмешка, он призрак судьбы.
Орёл или решка – ему невдомёк,
И просто смешны верстовые столбы.
Куда же, в какие мне плыть времена?
За эхом, за ветром под топот копыт?
В Гурзуф – пригубить молодого вина,
В Афины – младую гречанку любить.
Вдали оседает искристый туман,
За дальней сосною опять поворот.
И каждый по жизни свой пишет роман,
Порой обращая его в анекдот.
В берлоге ль наследственной путь завершить?
Поставить ли крест на дороге большой?
Тогда уж и к богу пора обратить
Свой гаснущий взор с просветлённой душой.
И если моя догорает звезда,
Пусть даже я грешник, изгой, полубог,
Вы не затеряйте меня, господа,
Средь главных и малых российских дорог.
Я нищенский хлеб опускаю в суму,
Извечный, спасительный символ добра,
Доигрывать мне предстоит самому,
Всё то, что судьба не смогла доиграть.
7.
Дьячок благодушный вершит свой посев
В погрязшую в адских пороках братву.
Кильватерный строй разжиревших гусей
Смиренной дорогой бредёт к Рождеству.
Им вскоре с начинкой в печное нутро,
И, значит, нелепо показывать прыть,
А мне б, как известно, не пух, а перо,
Да нож перочинный – перо заострить.
В дремоту случайный протиснулся взгляд...
Вдруг волк озверевший напасть норовит,
И кони взбешённые в страхе храпят –
Одна лишь надежда на крепость копыт.
Но ради добычи пусть кровь истечёт,
И шкуры болтается вырванный клок,
Пусть боль не в обиду, и рана не в счёт,
И ради добычи последний прыжок.
Кровавые очи, ощерена пасть,
Над шкурой взвивается жалящий кнут,
Но знает он, как под копыта попасть,
И то, как могучие ноги лягнут.
* * *
Дорожная скука с тоской невзначай.
Надрывный мотив затевает ямщик.
В трактире, где стылый мне подали чай,
В лафитнике мочит усы гробовщик.
Но что это – вижу я заячий след,
А, значит, дальнейший заказан мне путь,
Ведь надо по знаку российских примет,
Куда бы ни мчался – коней повернуть.
Что там ожидает, какая напасть?
Сверкнёт ли ушкуйника острый топор?
Шальная ли пуля?
В овраг ли упасть?
Какие посулы готовит простор?
8.
Вперёд не пробиться окольным путём,
Быть может, минует лихая беда.
Ну, что же, возничий, давай повернём –
Лежит воля Божья на зайцах, видать.
То ясная даль, то негаданный след,
Как будто по кругу ведёт меня бес,
Когда, обронивши ненужный предмет,
Не сыщешь иной, что тебе позарез.
Вновь профиль рисую на белом листе,
Прервав на мгновенье погоню в стихах,
Снега мне прощальную стелют постель,
А ветер разносит мерцающий прах.
Из цикла «Музыка»
Бах
Поутру запел орган,
Быль замешивая в небыль,
Своды рушились к ногам
И опять вздымались в небо.
Колыхались слепки рук,
А восторженный маэстро
Мял, как тесто, тёплый звук
Восхожденьем по регистрам.
Несмиряем и судим,
От людского зла озябший,
Среди множества один
В простоте животворящий.
А незримый этот шквал
Сеял ярость и тревогу,
Храм на цыпочки вставал,
Будто в пляске осьминога.
И ложилась душам в масть
По веленью органиста
Циклопическая страсть
В небо вытянутых фистул.
Будто всплеском на воде,
С неуёмным постоянством,
Растаможивал предел
Звуков, времени, пространства.
Звуков зыбкие пласты
Плавил, сцеживал и множил,
И, казалось, звук остынь, –
Воздух в бездну рухнуть может.
За ажурные врата
Ускользала тень трактатов,
А латынь пролопотать
Не решалась под токкату.
И вынашивался плод,
А глаза его живые
Прожигали небосвод
Сквозь потуги родовые...
Сквозь готическую плоть,
Сквозь ажурную костистость
С облаков глядел Господь –
Вседержатель вечных истин.
Lacrimosa
За чёрной дверью сгинули шаги
заказчика –
Он больше не вернётся,
Доски,
где кем-то высечено
«Моцарт»,
Увы, не разыскать среди могил.
По горлу режет сталью небосклон,
Ощерилась могила чёрной пастью,
Приковыляли к тайному причастью
Лишь два клошара вместо примадонн.
Cквозь ливень не видать кругом ни зги,
Здесь даже холм земли не вознесётся,
На чавкающем глиной нотоносце
Всё вымарано: память и долги.
Под заступом скрипит земная твердь,
Свой смертный час не выпытать,
Не вызнать,
Но «Реквием»,
Заказанный на смерть,
Глаголет откровением о жизни.
Один диез, и вот уже мажор,
Где самоприговор навек отсрочен,
И шут лукавый смерть перехохочет,
И вот уже в расширенный простор
Нахлынул дождь, и глина проросла,
И вновь дожди, – они уже иные,
Обрушились эпохи проливные,
Как звери, угодившие под нож.
Прислушайтесь:
разгул колоколов
Приветствует, что мы пред роком квиты.
Как гром гремит латынь:
Memento Vitae!
Содрав, как шкуры, язвы с прежних слов.
Золотые рыбки
(по Скрябину)
Всё кажется зыбким,
А в зыби резвятся мальки.
Несносные рыбки –
Играючи – мимо руки.
Они золотые,
А в золоте притча огня,
Играя, застыли,
Мгновенье – и вновь не унять.
Не властен Маэстро,
Чтоб их звукоряд исчерпать,
Ни пьяно, ни престо,
А что-то минувшее – вспять.
В мирскую пучину
Чуть позже, а нынче без слов,
Мы неразличимы,
Мы просто виденья мальков.
И вот уже в теле,
Есть где разгуляться лучу,
Мы, словно капелью,
С размаху в жаровню причуд.
Не в силах лукавить,
От зова огня не спастись,
Взмахнул плавниками
С багряной палитры Матисс.
Вальс Шопена
(по мотивам романа
Эрика-Эмманюэля Шмита «Дети Ноя»)
Она уцелела.
Распахан концлагерь.
А, впрочем, лишь вырублен ток.
И влага в стаканах – волшебная влага,
Всё то, что с Востока – Восток.
И всё, что на небе –
Всё только от неба,
Без дыма и смрада печей.
Надежда – во вкусе и в запахе хлеба,
И звёзды от звёздных ночей.
И взглядом голодным
И мякишем хлеба
Остатки похлёбки со дна,
До той чистоты, словно майское небо,
До звонкого блеска окна.
Не верится сквозь возвращённые звуки,
Что счёт оборвал Холокост,
Что лягут коростой покрытые руки
На клавиш слоновую кость.
И всё же, и всё же
Прозрение позже,
А руки и мысли –
Слепцы.
И зуд и порезы
На высохшей коже,
И рвутся на сердце рубцы.
И рядом распахнута крышка рояля,
И содрана плесень со стен,
И в этом поспешно обставленном зале
Незримо витает Шопен.
Московский блюз
Рассвет доигрывает вист,
Колоду исчерпала осень,
Ступившему на жёлтый лист
Октябрь в судьбу поправку вносит.
Ты покачнулся,
Устоял,
Перебирая сотню клавиш,
А мир – один хрустальный зал,
В котором музыкою правишь.
Слегка изнежена гортань
Вином осеннего разлива,
Лишь рвётся вскачь нетерпеливо
Коряга, выгнутая в лань.
У неба участь высока,
Сквозь жесты поредевшей кроны
Неторопливая река
Блестит изгибом саксофона.
Ступени
Высоцкому
Забытый конь стыдливо топчется,
Пустые стынут стремена...
Из Галилея – в одиночество,
Из Гамлета – в стакан вина.
То в ностальгии, то в отчаянье,
Перебинтован медью строк,
Творящий радость – неприкаянный,
Несущий мудрость – одинок.
Не потому ль до исступления,
Крутя судьбы веретено,
Он шёл опасными ступенями
В преображенье и на дно.
И, словно братиной пречистою
Расплескан щедро по горстям,
Он до сих пор не собран мыслями,
Он только собран по частям.
Галдят кудесники-словесники,
Елеем паперть залита,
А для него куда естественней
Свеча да серая плита.
Правдивее литого золота
Сквозь пламень проступает лик,
Цветы,
могила,
камень колотый,
Державший целый материк.
Иллюстрации:
Александр Пушкин –
портрет неизвестного художника XIX века;
линогравюра, работа Владимира Райберга.
© Владимир Райберг, 1996 – 2016.
© 45-я параллель, 2016.